Universo Perpendicular

A las 10:05 en el restaurante mongol se fue la luz. Tardamos en notarlo porque la iluminación se basa sobre todo en velas. Incluso tienen un árbol mural con cirios encendidos. Después el marido de Luciana la llamó para decirle que estaba en Brooklin (es tb un barrio de Sao Paulo) y que se había ido la luz. Ella, calmada como suele, respondió que era gracioso porque en Vila Olimpia (que es donde estábamos nosotras) también. Después la madre del chico de la mesa de al lado nos informó que era en todo el estado de São Paulo.
No pasó nada más que la histeria general en este país. Se fue la luz sobre las 10 y volvió a las 4 de la mañana en mi barrio (que fue de los últimos). Sin semáforos y sin luz todo el mundo empezó a hablar de secuestros express, atracos y disparos.
 
La verdad es que yo fui a acompañar a Flavia a llevar a una desquiciada Danielle a por su coche (por el Rodicio) y después me dejó en mi hotel. Recorrimos bastante tramo de la marginal (una especie de M-30) y varias de las calles anchas de Sao Paulo (Faría Lima, 9 de julio) otras compañeras fueron por 23 de mayo y la paulista (pleno centro) y nadie vio nada raro ni pasó nada raro. Hubo estudiantes que pasaron la noche en la calle esperando que volviese a funcionar el metro o el tren que les devuelve a sus casas en la periferia.
 
A la 1 de la mañana estaba de vuelta en mi hotel (que tiene generador así que por lo menos no tuve que subir 9 pisos andando) escuchando la radio en el movil donde diversos seres humanos llamaban para contarnos que en su barrio tampoco había luz aun cuando ya había quedado claro que ni Sao Paulo ni Río ni Minas Gerais ni Mato Grosso do sul ni Espirito Santo tenían luz con normalidad.
Cuando me aburrí cambié a la emisora de jazz.
Por lo visto la luz volvió a las 4 a.m. Yo no lo sé porque me quedé dormida y amanecí con luz, sol y la ciudad en toda la calma de la que es capaz (que no es mucha en general).

Y esa es mi visión poco emocionante del apagón

Ya empezamos con las chorradas, si es que alguna vez hemos dejado de decirlas. Y me refiero en este caso concreto a los representantes políticos de esta, nuestra Comunidad (de Madrid), única en toda España en la que el paro creció el mes pasado. Y la explicación del gobierno regional  es brillante y ya fue avanzada en su momento (1989)  por "Los refrescos"

"Vaya, vaya, aquí no hay playa"

Extremadura, Castilla la Mancha, Castilla León, Aragón y La Rioja en cambio son famosas por sus playas paradisiacas plagadas de chiringuitos y hoteles que dan trabajo estacional a troche y moche.

A mi, más que el hecho de que nos tomen por idiotas a todos, (lógico teniendo en cuenta que les seguimos votando a pesar de los Gurtel, espionajes, privatizaciones hospitalarias, tamayos y etc.) me molesta esa sensación evidente de que les importa tres pepinos la evolución de las cifras de paro o de cualquier cifra que no sea la de sus propias cuentas corrientes que, por supuesto, están perfectamente saneadas y no sufren ninguna crisis, gracias a las medidas de protección tomadas. Esas son las únicas medidas que ellos toman.

El liberalismo, amigos, es eso: "lo mío es mío, lo de los demás a ver si puede ser mío". Que el Estado no intervenga salvo para beneficiarme y arreglar mis trapicheos, pero que no se le ocurra insinuar una subida de impuestos, entonces lo consideraré una injerencia, una incursión en el mercado que afecta negativamente a la curva de la oferta y la demanda.

Resumiendo. Vaya, vaya, aquí no hay playa.

El resto de veranos en los que bajaba el paro, tampoco. Pero entonces, no sé si lo recuerdan, las buenísimas cifras se debían a la "majnífica gestión" y Peranza Aguirre salía con su pelo cardado a colgarse la medalla...

P.S. Hoy es viernes, tengo la suerte de tener un trabajo que me gusta y me permite vivir bastante bien. Hace demasiado calor pero bajo la ropa llevo un bikini blanco y negro y a mi lado hay una bolsa con crema solar y un buen libro. Resumiendo, que cuando salga de aquí me voy a la piscina, a nadar un rato y secarme con vagancia al sol.

Este finde se celebra el orgullo gay. A mi el concepto de "orgullo gay" no me gusta, ya saben. Pero sí la idea de salir a celebrar las cosas que hay que celebrar (no sólo refunfuñar por las cosas que hay que refunfuñar) como por ejemplo que Madrid sea una ciudad en la que ser gay es más fácil que en la mayoría. Dicen mis amigos gays y viajados que más fácil que en ninguna. Porque no se limita al barrio de "ambiente" sino que se esparce por todos los rincones.

Anoche Kylie (musa gay, por cierto) estuvo fantástica en Las Ventas, ya les contaré.

Y pronto noticias desde el Bremen...

Disfruten del finde.

En el año 97 yo debatía en torno a si era o no ilusionante (sic.) la entrada en el euro. SIempre me pareció irónico que en un concurso de debate se usase una palabra inexistente en el título.

Trabajamos a máquina, nos leímos cada noticia, cada manual, cada folleto. Hablamos con todo hijo de vecino que pudiese tener algo que decir al respecto y ser considerado como fuente válida. 

Los argumentos en contra eran: elevada inflación y falta de un proyecto social o de ciudadanía común más allá de usar la misma moneda. No sé si les suena, doce años después...

No me gusta la forma en la que elegimos a nuestros representantes en Europa ni tampoco la forma en la que nuestros representantes toman las decisiones.

Hoy Europa es más de derechas que nunca gracias al"descalabro de Gordon Brown", a esa insistencia de los italianos por votar a ese impresentable. El dato definitivo es que el PSOE es el partido socialista con mejores resultados en Europa. La ultraderecha que habla de cierre de fronteras y desprecio al extranjero (a mi, sin ir más lejos, que sigo siendo extranjera en el resto de países de Europa aun cuando use su misma moneda) sigue su ascenso. Aunque leo ahora que el Partido Pirata (finés creo) obtiene representación.

No puedo evitar preguntarme si tenemos algún futuro en un mundo en el que USA sigue siendo USA, China es un gigante que da miedo y etc. Nosotros nos miramos el ombligo creyéndonos mejores, tocados por la varita de la historia como cuna de las cunas. 

Y yo no dejo de pensar en ese "por fin somos europeos" del undostres. En un ejemplo freudiano y retorcido, a continuación escucho en mi cabeza el "y eso dueleeee". Durao Barroso. Y Durao Barroso en cualquier escenario, hubiese pasado lo que hubiese pasado en las elecciones.

Durao Barroso cree en la Unión Europea menos que nadie. Mucho menos que nadie. O lo disimula muy bien...

Se pregunta el redactor jefe del semanario Alfa y Omega por el sentido de mantener la violación en el código penal cuando en nuestra sociedad libertina (lo de libertina lo digo yo, pero deduzco de sus palabras que lo piensa él) entiende el sexo desde el disfrute y el gozo (qué palabra tan curil, esta de gozo).

Dice que debería equipararse con las condenas de cuando se le obliga a alguien a divertirse. 

Yo creía que hay cosas que no necesitan explicación pero desde aquí, y con la total falta de humildad católica que me da mi ateismo, diré tan solo que no se puede obligar a nadie a divertirse. 

Que en una violación una de las partes no disfruta, sufre. Por eso tiene todo el sentido. Porque en esta sociedad libertina uno folla con quien quiere si y sólo sí el otro o los otros también quieren follar con él.

Por eso es delito.

Una pena que para aclarar esto no sea posible violar a Don Ricardo Benjumea. A ver si es capaz así de entender la sutil diferencia ya que el señor no le llamó por el camino de la delicadeza, la empatía y los dos dedos de frente. Por mucho que titule su bazofia de sección "ver, oír, contarlo". Dan ganas de decirle que se limite al "ver, oir y callar" ya que no es capaz de mirar, escuchar y entender...

De lo demás ni hablamos. Total, ¿para qué?

P.S. Lean la maravilla del periodismo de opinión (al final de la página).

Gamoneda dice impertinencias sobre Benedetti y todos los escritores que salen a defenderlo lo hacen aclarando primero que "no se sienten cerca de su obra" o no está entre sus favoritos, en lo que a mi, desde el atrevimiento que da la ignorancia, me parece un ejercicio insoportable de esnobismo "clasista".

Es Peranza da la callada por respuesta ante la portada amarillo fluorescente que se marcó Público ayer y en la que parece bastante posible que la campaña del tamayazo, fuese, además de todo lo otro, financiada ilegalmente. Diría que no sé cuál de todas las cosas que pasaron en aquella campaña es más grave, pero mentiría: lo más grave es el hormigón armado que es la cara pétrea de Es Peranza. Siento algo muy parecido al odio por Peranzaguirre. Esa mujer que, a base de hacerse la tonta, abusar de su poder, recalificar terrenos, amenazar, privatizar hospitales, polideportivos, centros de asistencia social, agua y todo lo público que pase por sus manos se ha convertido en una especie de dictadora inmune a la que parece no pasarle factura ninguno de sus atropellos.

Mientras tanto el juico del Yak llega a la conclusión evidente: hicieron lo que hicieron a propósito y a sabiendas. Trillo, el que pedía dimisiones por cacerías, sigue hablando de "errores" en la línea "hormigón armado" que se lleva tanto en el PP. Sentadito en su escaño, por supuesto.

Los ingleses montan en cólera cuando descubren que sus representantes políticos pasan dietas sin medida. Es sorprendente que allí ocurran esas cosas: se suponía que lo de colar el enésimo arreglo del baño en las dietas era una cosa exclusiva de paises mediterráneos y repúblicas bananeras. Pero mira tú por donde, en la cuna de la democracia también cuecen habas. Aunque al menos allí se monta la de dios es cristo.

Aquí no, aquí cuatro gatos van a aplaudir a Camps a las puertas del juzgado donde declara como imputado mientras nosotros escuchamos estupefactos decir que va como imputado por una "deferencia" del tribunal.
Debe ser que el juez le quiere un güevo. O eso o que hay indicios suficientes de delito...

Y Zapatero sin dimitir.

Más dedicado a cabrear como una mona a la rabiosa Soraya Saenz de Santamaría y a hacer anuncios publicitarios en el Congreso (para compensar los que van a desaparecer de TVE) que luego quedan en agua de borrajas si es que no fueron agua de borrajas de antemano.

El dato del PIB es directamente deprimente.

Y el peregrino mundo sigue girando... que diría Auster. Pero no sabemos por cuanto tiempo... Lo que sí sabemos es que gira en un sentido absurdo, que diría Quique.

Y van dos títulos. Disculpen la osadía de anotarme ya esta liga que es prácticamente nuestra.
Es peligroso marcarle muy pronto al Barça de esta temporada. Es una especie de Nadal del fútbol. Parece que le estás haciendo daño, que has acertado con la táctica, que tú vas a ser capaz del milagro, que lo rendirás. A veces parece que lo tienes contra las cuerdas, pero nunca lo rematas. Y en el primer minúsculo error que cometes, te destroza con jogo bonito.
Yo quería, confieso, que sacase a los titulares. Que se dejase de historias. Otra vez que me pongo impetuosa y ansiosa: barcelonista, quizá.

Pero Guardiola es coherente hasta la incoherencia: estos nos trajeron a la final. Estos nos darán el título. Estos nos lo han dado.
Y yo he celebrado la victoria como si fuese un entrenamiento para Roma. Como si ganarlo todo el mismo año no fuese milagroso. Imposible hasta la fecha.
Quizá perdamos en Roma. Pero estoy casi segura de que vamos a intenar jugar al fútbol. Al que a mi me gusta. A esa forma de entender la vida desde el hedonismo y el disfrute de hacer tu trabajo como si no fuese un trabajo, de pisar la pelota, darte la vuelta. Tocarla, sobarla, mimarla, acariciarla. Quererla para que te quiera.
Sonreir por la vida. Enfrentarte a los obstáculos con fe infinita, ganas, coraje. Fuerza. Confiar en tus posibilidades de éxito hasta el tiempo de descuento si es preciso.

Y no sé si les he dicho alguna vez lo muchísimo que me gusta Xavi.

Me voy a la cama. Gracias al universo y su música, a los nómadas de ojos verdes, a la suerte, al barça, a Guardiola, a Toni Miró (y/o Hugo Boss) por los trajes que me vuelven loca. A San Isidro Labrador, al café furtivo del Hagen Das (o como se escriba), al bocata de tortilla del jamón y vino. A los directores que se molestan en mandarnos mail de felicitacion a los curritos, a los zapatos de tacón y a todas las demás cosas que han hecho de este día la maravilla que ha terminado siendo. Y que ya se anunciaba cuando amanecía por la ventana...

P.S. La foto es del marca, por cierto. Me voy de puente. Feliz fin de semana. Disfruten!

En temporadas como estas una se enorgullece, tontamente, de ser forofa de equipos como el Barça.
Esta niña que aprendió la grandeza directamente de un Cruyff socarrón que comprendió pronto el valor impagabale de chicos como aquel flacucho Guardiola. Aquel guapo pero flacucho Guardiola que fue evolucionando hacia el hombre sólido que es ahora.
Añadiendo a la mente despierta que tenía de fábrica, experiencia de sobra en el difícil arte de perder casi todas las rondas. Guardiola ganó mucho, fue endiosado , calumniado, desheredado. Se marchó. Se dopó o no se dopó. Lo pillaron o se la jugaron. Ya saben que a mi eso me parece lo de menos.
Ha vuelto para encumbrar a este Barça capitaneado por un Xavi que siempre pareció el reflejo de aquel Pep. Un chico más listo que el hambre, con talento para leer cada jugada y generosidad para ser eclipsado por los Messi o los Torres de turno.
Aparentemente eclipsado, claro. Porque luego todos hablamos siempre de Xavi. Incluso en días como hoy en los que el héroe es Iniesta.
Ayer el Barça no jugó bien pero tuvo suerte. Ayer mi padre me llamó a un teléfono apagado o fuera de cobertura para decirme "nos ha venido dios a ver". Ya le he contestado que para ganar una liga de champiñones se te tiene que aparecer dios por lo menos dos veces.
La suerte del campeón, lo llamamos los ateos. La de Roma será nuestra 6ª final champiñonística. Y yo creo que vamos a ganar.

Ayer no sufrí, no vi el partido nada más que a saltos, arrastrando a un hombre guapo a ventanales de bares con teles gigantes.
En horas sale un avión a destinos aun sin jet lag. No hay fecha estimada de vuelta. La suerte podría volver a ponerse de nuestra parte. Pero es altamente probable que para entonces el Barça tenga los tres títulos en su poder...

P.S. "Todos los caminos llevan a Roma pero pasan por tu casa" es un verso de Chaouen. Todos los partidos llevan a Roma es lo que ha dicho Oliveros en el carrusel justo un pelín antes de empezar cada partido...
La foto es de El País

No se inquieten. Esta vez no voy a hablarles de Alex Martínez. Aunque opino que debería ponerse en contacto con Gallardón a ver si saca pasta de este lema idiota.
Tengo una corazonada. Hola everybody. Toda esa mierda.
Me pregunto si Gallardón no podría obsesionarse de igual modo con cosas realmente importantes como por ejemplo resolver los problemas que tiene esta ciudad. Y no tanta vaina con las puñeteras olimpiadas.
Me parece pura egolatría de don Alberto. Quiere pasar a la historia como el alcalde que consiguió las olimpiadas para Madrid.
Estupendo. Ese dato es siempre el que se recuerda: todo dios sabe quién era el alcalde de Sidney, Atenas, Beijing, Atlanta...
Yo casi le habría puesto "a la tercera va la vencida" más que "tengo una corazonada".
Y conste que me parece bien que todo el mundo elija estas fechas tan señaladas para manifestarse, pedir que les suban sueldos congelados desde el pleistoceno medio, que se arregle lo de los parquímetros y en general cualquier cosa de esas que dan mala imagen a la ciudad y no son importantes hasta que vienen los del comité con su carpetita de pinzas a tomar nota con gran interés de las cosas más variadas. Y a que les inviten a jamón del bueno
Dicen que es oportunista, esa forma de protestar. Algunos sólo tienen una oportunidad...

Tengo una duda: no sé si quiero unas olimpiadas en Madrid. Por una parte me gustaría comprobar en qué consiste el tinglado.
Por otra intuyo que Madrid resultará totalmente imposible si eso pasa... Y no veo claro el beneficio económico para la ciudad. Los beneficios económicos siempre repercuten en los mismos...

Que el COI reparta suerte (o lo que sea)

Llevo como una hora y media tratando de escribir algo conciso, concreto, claro. Pero no he podido. Me ha venido a la cabeza un poema que Bukowski escribió en el año 92 y que tiene para mi un principio arrollador. Como a mi me gustan los principios. Y un final potente. Como a mi me gustan los finales.

Él lo dice todo, lo dice muy claro y muy bien. Pongo el original y hago una "fritransleision" disculpen los expertos, pero no lo he encontrado traducido por la red...

the riots

I've watched this city burn twice
in my lifetime
and the most notable thing
was the arrival of the
politicians in the
aftermath
proclaiming the wrongs of
the system
and demanding new
policies toward and for the
poor.

nothing was corrected last
time.
nothing will be corrected this
time.

the poor will remain poor.
the unemployed will remain
so.
the homeless will remain
homeless

and the politicians,
fat upon the land, will live
very well.

5/5/1992

Que viene a decir algo como:

"Los disturbios"

He visto esta ciudad arder dos veces y lo más reseñable fue la llegada de los políticos después de los disturbios proclamando los errores del sistema y demandando nuevas medidas por y para los pobres.

Nada se corrigió la última vez, nada cambiará tampoco esta vez.

Los pobres seguirán siendo pobres
Los parados seguirán en paro
Los sin techo seguirán al raso

Y los políticos, cebados sobre la tierra, vivirán muy bien

Pues eso: seguiremos refundando el capitalismo y desintoxicando activos y legislando sobre lo legislado...

En días como ayer me pregunto cómo algún ser humano puede creer en un Dios que permite iglesias como la Católica.
Primero la Conferencia Episcopal diciendo idioteces, haciendo idioteces y "debatiendo" sobre el aborto cuando el aborto está despenalizado en España desde 1985. Preocupándose porque Aído propone que las chicas de 16 años que pueden decidir libremente (sin que a la Conferencia Episcopal le importe una mierda) ponerse unos globos de silicona del tamaño de balones de baloncesto, decidan también libremente si abortan o no.
Todo esto, claro, con unas elecciones europeas a la vuelta de la esquina. Váyanse preparando para las próximas generales.
Por si éramos pocos parió la abuela (en lugar de abortar) y viene el Papa de turno a decir memeces sobre el SIDA, los condones y la castidad.
Miren, a mi me parece muy bien (incomprensible pero muy bien) que los católicos sigan casados a todo trance, no se divorcien (pero si se separen, véase Ana Mato), sean vírgenes hasta el matrimonio o la muerte (lo que primero pase), no coman carne los viernes de cuaresma, no follen si no tienen intención firme de procrear, vayan a misa todos los domingos, peregrinen a Lourdes etc. Pero no entiendo por qué su religión tiene que ser mi ley. Ellos que no aborten, que formen asociaciones donde les expliquen a niñas de 16 años con una nariz como la de la Preysler y una 120D de pecho que no deben abortar a pesar de que el asesino confeso de Marta del Castillo las violase y las dejase embarazadas destrozándoles la vida. Y que nos dejen a los demás en paz. Cada uno con nuestras creencias y nuestras formas de vivir. Ya vendrá su dios a castigarnos al fuego eterno del infierno. O a ellos, quién sabe.

P.S. Y sí, táchenme de demagoga. Al enemigo con sus armas, qué quieren que les diga. Y a mi la Iglesia Católica ha pasado a parecerme directamente el enemigo. Yo soy de la religión de la chispa de la vida (Coca Cola, sí: "has venido a este mundo a ser feliz")

Casi todos (yo me incluyo) hemos dicho alguna vez que no es demasiado buena actriz. Pero una se pone a repasar y la adolescente, obstinada y progresivamente más consciente de su atractivo de Jamón Jamón no tiene nada que ver con la adolescente obstinada y aparentemente sin atractivo para el galán que se disputan el resto de sus hermanas de Belle Epoque.
Y desde luego ni el más mínimo parecido con la mujer que interpretó en "Abre los ojos" que tampoco se parece en nada a la folclórica comprometida y brillante que hizo en "La niña de mis ojos" y donde ya se veía claramente su capacidad para hacer reír al espectador incluso estando rodeada de maestros en el género. Y así sucesivamente hasta llegar a esta "Vicky Cristina Barcelona" en la que se come a todo el mundo y termina siendo la película.
Pe es buena actriz cuando tiene buenos directores detrás. Como todos. No hay más que ver el desastre que interpreta la habitualmente brillante Blanca Portillo en esa serie nueva de telecinco.
Penélope Cruz me cae bien, ya lo saben. Me cae bien y no sé por qué. No la conozco de nada pero me gusta.
Acaba de ganar un Oscar y su discurso me ha emocionado. Seguro estaba preparado, no creo que nadie, en ese momento tenga la capacidad de improvisar algo sin dejarse nada en el tintero. Ni a Alcobendas.
Penélope, después de 4 meses recogiendo premios vestida de negro riguroso , ha llevado un Balmain blanco roto con el que estaba guapísima.
No sé de donde me viene la idea de que la ropa que llevamos en cada momento es importante. Pero la tengo. Y recuerdo muchos días a través de lo que llevaba puesto todo el mundo.
Pe vio ese Balmain que tiene 60 años en un escaparate parisino y dice que supo que volvería a por él. Hay poca gente en el mundo que pueda pagar un "vintage" Balmain como ese y tenga ocasión de lucirlo sin dar el cante.
En la alfombra roja muchas iban de blanco anoche. Pero oigan, no me comparen el blanco roto que Versace perpetró y Marisa Tomei lució, con esa maravilla de Pe. Que además tiene la ventaja de ser una mujer guapísima que en noches como esta explota su parecido con Audrey Hepburn.


P.S. Dice el enviado especial de El País que Marisa Tomei fue la única que se negó a comentar el trabajo de la Cruz. La envidia, ya saben, es el pecado que más infeliz hace a los que la padecen. La foto es de la galería de El Pais.

Si la excusa para explicarnos por qué existen la maldad y la tragedia en el mundo es que Dios nos creó y nos dió el libre albedrío, ¿me pueden explicar los curas por qué coño se meten continuamente en lo que cada uno decide hacer con su libre albedrío?
Ya vendrá su Dios misericordiosoperopoco (véase el caso de la manzana del árbol prohibido) a castigarnos y condenarnos al infierno eterno del fuego también eterno.
Una cosa buena de mi religión sin dioses (ateismo para los amigos) es que uno puede tener su opinión sobre ciertos aspectos personales de la vida y entender en cambio a los que creen que hay que vivir de otra manera.
No creo que el celibato sea una forma adecuada de vivir pero no desprecio a los célibes.
No creo que el suicidio sea una solución ni una respuesta pero no desprecio a los suicidas.
Creo en el derecho a morir como nos de la gana (dentro de las posibilidades), a evitar nuestro sufrimiento y el de los que nos rodean.

Mi madre es una mujer católica. Muy católica, incluso. Una católica decepcionada por el ateismo de sus hijas y que aborrece profundamente a la Iglesia. Puede que sea incongruente.
Pero el domingo se salió de misa cuando el curafacha hablaba sobre el hambre en el mundo y cómo los gobiernos no hacen nada. Y, con esa crudeza y ese genio del que es capaz incluso cuando el tema no va con ella, se levantó, gritando indignada "con todo lo que hay en el Estado Vaticano se acabaría dos veces con el hambre en el mundo así que no me jodan" y se marchó de la iglesia. No dio un portazo porque la puerta es demasiado grande.
La mayoría de los curas me parecen cínicos, crueles, incapacitados para cualquier forma de empatía, con la mente cerrada y el miedo a los que no piensan como ellos.
Berlusconi me da arcadas con su mezcla entre pseudopopulismo barato, política mafiosa (Esperanza Aguirre tiene mucho que aprender de él), cara dura y otra serie de lindezas más que me guardo.
Eluana llevaba muchos años muerta. NO nos engañemos. Una persona está viva cuando interactúa con su entorno de alguna manera y ella no podía interactuar, no iba a despertar nunca, no tenía más oportunidades. No sé si descansa en paz, pero sí sé que su familia, por fin, puede hacerlo.
A pesar de los legisladores preocupados muchísimo por asuntos particulares de ciudadanos concretos y muy alejados de lo realmente necesario.

Esta hedonista convencida se lo dice desde aquí: cuando no pueda oler, saborerar, reírme, pensar, enfadarme, disfrutar, querer, mirar, dormir y despertar, escuchar música, leer libros, ver películas de oscar en versión original, abrazarme a alguien o rozarle la mano... Cuando no pueda hacer al menos 3 de estas cosas, déjenme ir, ayúdenme a ir, dejen que mi organismo alimente a los gusanos y recuérdenme con todo el cariño que puedan.
Muchas gracias

Las ventajas de esta gripe asesina están claras: no tener que madrugar y poder pasarme el día dormitando febril con la Ser de fondo. Lo demás es un asco.
Mientras mis defensas sin Actimel (eso por tomarme a broma a Susana Griso) luchan a brazo partido con el virus de la gripe española del siglo XIX (o algo igualmente mortífero), Obama, ese mesías, pinta paredes, come hamburguesas y queda con McCain para demostrarle al mundo en qué consiste el patriotismo yankee.
Mientras ingiero cantidades industriales de zumo de naranja Ramón Calderón dimite por fin y uno de esos árbitros con nombre de árbitro a los que mi padre llama "Rodríguez Marabuntez" se vuelve ciego obviando dos penalties y sugiriendole al pobre Juan Fran un poco más de Stanislavsky.
Mientras trato de evitar la nausea que me producen los polvos solublesperopoco y las pastillas que no consiguen quitarme el dolor de garganta los Israelitas alardean de ironía macabra decretando una tregua que no es tregua pero que permitirá al mesías tomar posesión del cargo sin tener que empezar metiéndose en un charco. Sigue la masacre y la propaganda (ver declaraciones de ese Israelita-argentino en el programa de Juan Ramón Lucas)
Mientras me pongo y me quito el termómetro con menos interés que ansia despiden a Nacho Escolar como director de Público y él sigue respondiendo desde su blog. Para mi Nacho Escolar es el ejemplo de periodista clásico por su capacidad para entender que sin la credibilidad un periodista no es nada, y por su talento para moverse en terrenos pantanosos. También es el ejemplo de periodista por el ego y su imagen de sí mismo como defensor del bien social-universal. Pero como yo también soy periodista, aunque ejerza tangencialmente, no veo nada de malo en su actitud y sí la única forma de hacer cierto trabajo siempre y cuando uno entienda (y creo que él lo hace) que es trabajo.
Mientras me encuentro fatal y embalsamada, el mundo sigue girando, y converso a media voz con el teléfono sobre la almohada acerca de la percepción que tenemos casi todos los seres humanos de ser el centro de algo. El problema es que hay muchos círculos.
Los artistas de rock, los actores de hollywood, los actores de bollywood, los presentadores de la tele, los directores de multinacionales, los monitores de gimnasio, los camareros de garitos de copas, los escritores, los deportistas olímpicos, los directores de cine, los jefes de planta de El Corte Inglés, los cocineros con estrellas michelin, los políticos, los periodistas políticos, los periodistas rosas, los periodistas deportivos, los presidentes de clubes de Fútbol, los jugadores de primera, los concursantes de Fama...
Y así sucesivamente. Al final todos somos importantes para alguien y completamente irrelevantes para otros. Al final no somos nadie si nos cambian de hábitat, si nos quitan ese cetro, esa falsa púrpura por la que nos sentimos tontamente investidos y que no es más que el traje nuevo del emperador. Un día nos caemos del guindo, nos gritan "pero si va desnudo" y nos damos cuenta de que lo que importa, lo que vale, lo que queda, es la piel y lo que hay dentro de esa piel. Y Bush fue el dueño del mundo pero está condenado al infierno de ser considerado uno de los peores presidente de la historia.
Guardiola, que sabe lo que es ser el rey de nada y pasar a ser nada, ahora que vuelve a ser el rey de todo se empeña en la humildad, los objetivos a corto plazo, hacer su trabajo y lucir esos trajes impecables que a Nico Abad y a mi nos enloquecen no sé si concretamente por los mismos motivos. Y en hacerme disfrutar tantísimo viendo fútbol aunque sea febril

Me toca la pastillita azul (y no, no es viagra), les dejo. Cuídense.

P.S. El fotomontaje es de Sport, conste

A los que critican a la ministra Chacón por llevar vestido:

1. Hagan el favor de mirar vestido en el diccionario

vestido.

(Del lat. vestītus).

1. m. Prenda o conjunto de prendas exteriores con que se cubre el cuerpo.

2. m. Traje enterizo de la mujer.

2. No sean tramposos: la ministra en todo caso habría incumplido el protocolo de la casa Real, no las leyes castrenses. Cuando encima la propia Casa Real autoriza la indumentaria en cuestión no quedan demasiados argumentos

3. No sean antiguos. Cuando se inventó el protocolo las mujeres no llevaban pantalones ni para arar la tierra. Luego vino Saint Laurent con su esmoquin femenino, Chenoa con las corbatas...

4. No sean cínicos. A ustedes lo que les jode es que una mujer diga cuando hay que cuadrarse. Es tranquilizador darse cuenta de que esa es la única cosa criticable que encuentran en su gestión a pesar de que, estoy segura, buscan con cuidado.

5. Esperanza Aguirre ha dicho algo con lo que estoy de acuerdo!: no ve nada incorrecto en el atuendo

5. Carme Chacón estaba guapísima.

Siempre he sentido que no sabía nada del "conflicto" Palestino-Israelí o viceversa. Porque con lo que sabía me parecía todo tan obvio que no entendía nada.
Desde que tengo uso de razón escucho en el telediario y leo en el periódico sobre conflicto, hojas de ruta, paz que es posible, treguas y altos el fuego que ni son treguas ni son altos el fuego.
En mis años universitarios fui a cada conferencia, cada charla, cada jornada y cada actividad que me permitiese entender el asunto. Me temo que sin demasiado éxito
Al final la conclusión es la misma: unos señores sentados en sus sillas de piel extendieron unos mapas sobre mesas de caoba y decidieron compensar a los judios por el holocausto dándoles su tierra prometida, que casualmente era la tierra de otros. Los israelitas declararon la idependencia, a los palestinos no les pareció bien el "reparto" de tierras y así empezó todo. Era 1949.
Las resoluciones de la ONU han demostrado su inutilidad una y otra vez y otra. El lobby judío, los diamantes neoyorquinos y toda esa cantidad de intereses económicos que afectan directamente al poder en Estados Unidos y supongo que en otros países se me escapa por completo.
Pero lo que no se me escapa es que no se puede llamar "conflicto" a una guerra sangrienta y desigual. Que no se puede llamar "incursión" a los ataques salvajes, que no podemos andar con medias tintas.
Los palestinos no son angelitos, eso es evidente. Intuyo que, si tuviesen capacidad, probablemente harían lo mismo que los israelitas.
Pero el caso es que no la tienen. El caso es que son piedras contra misiles. El caso es que las "acciones quirúrgicas" asesinas a civiles inocentes y que esto parece otro holocausto, otra aniquilación de seres humanos solo por pertenecer a una raza, religión o nacionalidad. Una que estorba. Ahora los prisioneros se han convertido en guardianes, aplastando como a pulgas a los que son más débiles. Porque pueden.
Sólo se me ocurren tópicos: "la violencia engendra violencia", por ejemplo. O eso que dicen las mises de la paz en el mundo.
Y tarareo esa de Drexler "no hay pueblo que no se haya creído el pueblo elegido".
Tengo la horrible sensación de que me moriré mientras el "conflicto" sigue arrasándolo todo.
siento la vergüenza de pertenecer a este occidente de medias tintas, lenguaje aséptico y defensa de lo indefendible. Contra Hitler hicimos algo. Porque nos atacaba a nosotros. Este "problemilla" o "conflicto" (estamos a punto de llamarlo "incidencia") está lejos y no nos salpica nada más que con noticias incómodas de redactar.
Me avergüenza también que El País titule cosas como "Olmert ordena la apertura de un corredor humanitario en Gaza". y redacte en la primera línea que "Israel ha cedido a la presión del a comunidad internacional".
Me parece insultante. Qué presión de qué comunidad internacional. ¿La presión que hace un dedo empujando a un elefante?. No hay presión de la comunidad internacional y a Olmert se la pela lo que diga la ONU. Bombardea sus instalaciones para refugiados porque allí también se esconden, a veces, terroristas. Y eso justifica cualquier matanza. Bush lo sabe muy bien, ha sido su política desde el 11-S. Obama se muestra "preocupado" pero calla porque de momento es Bush el presidente.
El "Yes we can" no se refería a la paz para Oriente Próximo, me temo.
Ahora mismo, mientras yo tecleo esto en un mundo de calefacción y agua caliente central, en un mundo plácido donde el "conflicto" es decidir dónde nos tomamos el café, unos soldados armados hasta los dientes atacan por tierra mar y aire tratando de asesinar a la mayor cantidad de seres humanos posible. Cada muerto es un posible terrorista menos. Guerra quirúrjica. En fin

Perdonen la osadía de hablar sin saber lo suficiente. Habrá muchos errores ahí arriba. Pero las cifras de muertos son evidentes: 6 israelíes (cuatro de los cuales matados por sus propios compañeros en lo que se llama "fuego amigo") frente a, al menos, 650 palestinos. Y lo que te rondaré morena.

La foto es del país, escondida entre imágenes de bombardeos de videojuego, soldados israelíes transportando heridos,  soldados israelíes rezando y palestinos enfurecidos tirando piedras.
La buena noticia de hoy es que habrá 3 horas de "tregua" al día para "aliviar" Gaza. Qué alivio.

Aquí les dejo un enlace revelador sobre la forma en que el periodismo occidental cubre "el conflicto".

Cuando tenía 14 años y andaba enamorada del dueño de los ojos virgen extra ya era del Barça pero auno no antimadridista. Éramos los dos exquisitos. Sosos, bien mirado. No nos pinchábamos el uno al otro y los dos sonreíamos levemente cuando alguien torturaba al otro. Él me enseñó la clase de los madridistas cuando se acabó el "Dream Team" (y fue el primero en considerarme madrileña por mi costumbre de dejar todas las puertas abiertas).
Luego llegó el príncipe negro, también merengue, también exquisito, pero yo ya llevaba más de un año viviendo en Madrid, ya no eran los tiempos dorados y me había convertido en antimadridista, aliándome con los atléticos a la hora del café. Al príncipe negro le gustaba mucho pincharme, y le gustaba aun más hablar conmigo de fútbol.
Ahora estoy rodeada de hombres a los que el fútbol les interesa infinitamente menos que a mi hermana, mis amigas o a mi. Casi ninguno madridista. Y el Barça está que se sale. El duelo en la cumbre huele a goleada y diversión y "jogo bonito". Me corre por las venas esa emoción absurda de cuando yo le decía al exhombre de mi vida "el sábado os vamos a meter 5, ya verás" pensando en secreto que el madrid es siempre peligroso y podría liárnosla.
Pero no se imaginan cuantísimo disfruto oyendo en el larguero sobre "Bernardo" los socios compromisarios o los errores arbitrales.
Casi tanto como viendo jugar al Barça.
Casi.
Sin Guardiola tal vez a mi no me gustaría tanto el fútbol. Sin su inteligencia sobre el campo repartiendo juego yo no habría disfrutado tanto de Laudrup y Romario.
Ahora, con sus trajes impecables que le quedan como un guante y su chulería "castiza" reparte juego confiando otra vez en los principios con los que Cruyff me ganó para el Barça, equipo del que me hice en el 88 por las piernas de Milla. Luego Milla y Cruyff se pelearon y él se marchó al Madrid, pero aquella niña ya tenía el corazón blaugrana.
Esa mezcla entre grandeza y miseria. Espectáculo y caos. Desastre y maravilla. Miedo y valentía.
Esa imperfección tan bonita. El juego divertido como objetivo, el hedonismo ya entonces, cuando no sabía que existiese una palabra para describir mi credo.
Que sí. QUe me gusta el fútbol. Este. El que hace el Barça ahora.
Y si perdemos contra el Madrid... seguiremos a seis puntos.

P.S. La foto, de Guardiola, llevando un abrigo de diseño. Debería poner una de Henry yéndose de medio valencia. Pero oigan... no me digan que no es guapísimo.

Si todo va según las empresas que hacen las encuestas, Obama ganará las elecciones. Decía Gabilondo hace un par de meses que las crisis económicas producen la aparición de los grandes líderes de la historia (para bien y para mal). Quizá la victoria de Obama sea el primer mal menor de esta época nuestra, puede que incluso sea el único. Pero me alegra que no ganen McCain y su fontanero de cartón piedra, versión mejorada de la etérea y teórica "niña de Rajoy".
Dicen que los americanos blancos de clase media-baja (todos creemos ser clase media, curiosamente) temen que Obama les impida tener armas. Desgraciadamente eso no sucederá. El Imperio que tiene (tuvo para algunos) la hegemonía mundial, está sustentado por ciudadanos asustados y violentos que se sienten amenazados por vaya usted a saber qué (obviamente no las armas, dado que quieren que circulen libremente).
Mientras, aquí, en esta Europa razonable que se mira el ombligo de sociedad sin armas bajo la almohada arrastramos monarquías de yates, corte y palacios en las que la Reina, esa profesional, habla como una maruja cualquiera. Sus opiniones no me sorprenden, pero sí que decida hacerlas públicas.
Yo tampoco entiendo el orgullo por ser algo que no se elige. No estoy orgullosa de ser alta, ni tampoco de ser heterosexual. Vino determinado en alguna parte de mi que ni controlo ni conozco.
Pero me parece bien cualquier excusa para hacer una fiesta y estoy orgullosa, eso sí, de vivir en un país donde "esas personas" están casadas como "esa profesional" que es la Reina. Y me hace todo muchísima gracia. Ya tuvimos por aquí un interesante debate en el que Nano explicó con claridad por qué es importante llamar matrimonio al matrimonio y no de otra manera (guyiburu, creo recordar que fue su término). Y sigo sin entender por qué a alguien le ofende que se llame matrimonio a un matrimonio. ¿Por qué no les parece matrimonio? Pues sigo sin entenderlo. A mi no me ofende que la gente llame amor a lo que yo considero costumbre, obsesión o inercia. Me resulta erróneo pero no ofensivo. Así que si a la Reina un matrimonio le parece la unión entre dos personas de distinto sexo en la que ella camina un paso por detrás y calla y sonríe mientras él se va de picos pardos, pues fantástico. Que sea consecuente con su idea y deje de darse por ofendida cuando los demás se casan por sus propias razones.
Y sí, soy republicana. Y no, no soy Juancarlista, porque no entiendo que la Jefatura del Estado dependa del matrimonio, la palabra clave. Porque es evidente que cada uno tenemos una idea de esa figura. Imagínense que Leonor nos sale lesbiana, ¿qué dirían los monárquicos de tener dos reinas y encima de "esas personas"?
En fin, por llevar las cosas al extremo. Ya saben que a veces me divierte entrar al trapo por puro deporte

P.S. La foto, lo habrán deducido, no es de la Reina. Es de Obama saludando al dichoso fontanero.

A Fernando (Farnando) Alonso se le acaban las opciones. BMW tampoco lo quiere.
Es el efecto "Iván de la Peña". Es muy bueno pero nadie lo saca a jugar ni lo aguanta en el vestuario... Sólo Briatore sigue soportándolo, lo que da mucho que pensar.
Farnando Alonso no ha aprendido demasiado de su año infernal en McLaren y se ha pasado toda esta temporada dejando muy claro que se vendería al mejor postor. QUe quiere ganar y ganar ya.
Es muy lógico que un "deportista" de élite quiera ganar. Pero hay muchas formas de manejar esa querencia y la de Farnando es siempre la más molesta.
Hay una campaña entre publicitaria y periodística para conseguir que el muchacho no caiga tan rematadamente mal a tanta gente (entre la que saben desde hace tiempo que me cuento).
Primero el anuncio de Renault tratando de culpar de su carácter endemoniado a los problemas en su antigua escudería. Luego Paco González con ese amor regionalista que siempre me ha resultado incomprensible. Y el idilio amoroso que sigue viviendo con él Lobato. Un amor baboso, si me permiten.
Bien, ya saben que yo soy de Renault F1 Team del mismo modo en que soy del Barça. Y ya saben que opino que Farnando es el mejor piloto de todos. Y ya saben que yo aposté por dos podios de nuestro cutrecochecito este año. Apelando a la suerte y la calidad. Dos podios llevamos...
Para mi son buenas noticias que nadie quiera a Farnando. Porque Farnando es orgulloso y ahora se enrabietará y tratará de demostrarle a todos su error para que el año que viene, con las nuevas normas FIA, y el nuevo coche en el que Renault parece dispuesto a invertir pasta suficiente, cuando gane (si gana) pueda dedicar la rueda de prensa a recordar a todos aquellos que no confiaron en él y lo dejaron en la estacada.
A mi me parecen buenas noticias porque creo que él es nuestra única oportunidad de hacer algo el año que viene.
Y vuelve a cumplirse eso de que a partir de los 10 años la gente no cambia...

P.S. La foto es una captura de la web del ING Renault F1 Team

... de hablar del "tratamiento" que se ha dado al accidente de avión. Ha muerto mucha gente y lo que quiero decir va a sonar frío y horrible. Así que no diré nada.

Le preguntan a un psicólogo "¿qué pueden hacer ustedes para ayudar a los familiares de las víctimas?". Responde:

"Nada. Dejar que te lloren en el hombro".

¿Qué puede hacer un periodista por los familiares de las víctimas?

Sencillo: "no ponerles el micrófono en las narices cuando están en estado de shock". Había un "reportero" con camisa azul de manga corta al que odio intensamente. Así, sin más. Es un odio irracional, irreversible. No hay NI UNA SOLA RAZÓN para ponerle el micrófono delante a un familiar que acaba de llegar al aeropuerto intuyendo que alguien a quien quiere está muerto.

NI UNA SOLA. No tiene información, nada de lo que diga va a aportar nada que no sea puro amarillismo vomitivo.

Y si Piqueras, o quien sea, te ha dicho que les preguntes siempre puedes negarte. Así de simple: NO. La deontología de la profesión me lo impide. NO. Si quieres declaraciones suyas quítate el puñetero traje y mánchate tú de sangre y de mierda. Pero yo NO. Decir NO también forma parte del trabajo. Los periodistas, supuestamente, NECESITAN TENER CRITERIO.

Y esta vez no me vale la mezcla "horror-adrenalina" que desgraciadamente todos los periodistas vocacionales (no me refiero ahora a licenciados) hemos sentido. Esta vez no. Tuve que apagar la tele, 10 minutos después de haberla encendido...

Entiendo que es muy fácil ver los toros desde la barrera. Me pregunto qué burrada habría hecho o dicho yo en ese caso y no pongo la mano en el fuego por mi. Pero sé también que habría dicho "QUE VAYA TU MADRE A ENTREVISTAR VÍCTIMAS". A mi siempre me ha perdido la boca...

Me parto con Rosa María Calaf. Periodista clásica, de raza. Conexión en directo porque ha muerto un turista yankee en Pekín. Ella, con una ironía desbordante y su voz inconfundible: "esta noticia no pasaría de la sección de sucesos, pero mírennos, toda la ciudad llena de periodistas occidentales hace que haya en esta plaza puestos de directo aunque ahora mismo no esté pasando nada. Preguntan a gente que no ha visto nada". (en sus imágenes se ve a periodistas occidentales preguntando a chinos que no han visto nada)
Y ella es una más que informa por exceso del suceso si me permiten el ripio. Como diría De Pablos Coello: "otra vez el periodismo herido" . O la tesis de "Noticia Bomba" novelita de la que ya les hablé en su día: "un grupo de periodistas lo suficientemente motivado puede provocar una guerra a base de informar sobre ella antes de que exista". O dicho como Ricardo Arjona "si no podemos no existe, y si no existe lo inventamos por ustedes". Su canción va de otra cosa, pero oigan, se aplica perfectamente. Los periodistas "hacen la realidad", algunas veces.
Mientras, en Osetia (que tiene nombre de país de comic de Tintín), mueren civiles y más civiles, empieza el rosario de desplazados y todo parece consistir en un asunto estratégico de fichas que se mueven sobre tableros y "poder en el patio trasero de Rusia" y el "inestable equilibrio de la zona". Si Mesi marca un gol "masacra a los rivales". ¿No les parece asqueroso?
Y Samuel Sánchez ha ganado el primer oro de estas olimpiadas que para mi, que también soy periodista (nunca olviden este dato y no me tengan en cuenta las idioteces), será la prueba definitiva que demostrará si invertir en el plan ADO mejora el rendimiento olímpico o no.
Todo lo que sea menos de 22 medallas me va a parecer poco. Superar significativamente las 11 de Atenas demostrará que los fondos públicos facilitan la consecución de éxitos deportivos.
Los éxitos deportivos no son prioritarios, claro, pero son un ejemplo muy gráfico de cómo, a veces, son necesarios porque la "iniciativa privada" no aporta lo suficiente, o no aporta ni un céntimo.
He visto la llegada de Samuel Sánchez muchísimas veces en estas pocas horas... pero ninguna como el directo, la primera. Qué emoción verlo arrancar con esa convicción y esa fuerza inesperada...
Mañana queremos otra medalla!

P.S. El sábado a la hora de comer, luego no pude colgarlo. Intenté otra vez el domingo por la mañana, que me puse el despertador para ver el baloncesto. Como habrán podido deducir me encantan las olimpiadas. Me gustan más cuando las transmisiones son a horas raras. Me recuerda los juegos de mi infancia: viendo con mi padre transmisiones a horas indecentes de la mañana. Hoy tenemos ya otra medalla, una que no estaba en casi ninguna quiniela, y que decía el "maestro de esgrima" que comentaba junto a un pésima aunque agradable Fé nosecuantos, que se debía al apoyo de la Federación y las instituciones y etcétera. Plan ADO. Es que se me ha metido en la cabeza, un día les cuento por qué esta "orsesión"...
Feliz y breve semana de puente!

Han pillado a la cobra Riccó dopado. Haciendo trampas. Es el tercero este tour. Es una pena. Yo creo que debería permitirse el uso de cualquier sustancia sea nociva o no para la salud. Los ciclistas son adultos responsables que tienen información suficiente y derecho a decidir libremente si quieren arriesgar su vida por ganar una carrera. Y si fuese "legal" quizá entonces no tendrían que hacerse autotransfusiones de sangre que se ha pasado una semana metida en el maletero de un coche, en una neverita de camping.
Yo no me doparía, creo. Ganar a cualquier precio nunca ha entrado en mis planes. Conozco a varios ciclistas que renunciaron a ser profesionales porque alguien les sugirió que para pasar a profesionales era necesaria "ayuda externa".
El dopaje es peligroso, y se ha dado siempre: ya en 1967, Tom Simpson murió sobre la bici, durante la subida a Ventoux, debido al consumo de anfetaminas. Pero antes incluso, en 1924, los hermanos Pelissier, los corredores más populares de Francia, enseñaron a un periodista el contenido de sus mochilas. Cocaína, estricnina (que se usa como matarratas, quiero recordarles) y varias pastillas que eran parte de la "dieta diaria" de los corredores del Tour.
Se juegan la vida por ganar, desde siempre. Es su vida... ellos sabrán. Es evidente que la posibilidad de ser encarcelados no es suficiente contra la ambición de subir al podio, de salir en la tele, de ganar algo. Dormir en comisaría, perder el prestigio, ser descalificados y sancionados no es disuasorio. El riesgo de morir tampoco.
Seguirán haciendo trampas y si no las hacen seguiremos pensando que las hacen... Saben ya que es peligroso. Se ha reducido la dureza de las etapas y los recorridos porque se decía que esos trazados son imposibles sin doparse. Pero todos sabemos que es al contrario: las etapas se fueron endureciendo a medida que el avance médico permitía formas de dopaje que les hacían resistir más y más y más y más.
Ahora que las etapas son más "fáciles" siguen haciendo trampas, porque sigue la ambición de ser los mejores. De tener ventaja.
Vosotros sabréis lo que os metéis, a mi me da igual si pedaleas puesto hasta arriba de cualquier sustancia. A mi lo que me interesa es que me diviertas, me emociones, me llegues, me entretengas.
Es egoista, es cruel y es engañoso porque el problema es que ya sabemos cómo acaban muchos de ellos, puede que los más débiles, quizá los más vulnerables por creerse tan grandes. Pantani y Chava Jiménez dejaron de hacernos disfrutar porque se deprimieron, y se deprimieron porque eran cocainómanos y tenían que dejar la coca para poder competir. Dejar la coca produce depresión, la depresión da más ganas de volver a tomar coca y así sucesivamente. Por eso es tan difícil dejarla cuando eres adicto: por el círculo vicioso.
Y con la EPO y similares el proceso es parecido: si no te dopas no "andas" como dicen ellos, si no andas no eres nadie, eres uno más de todos los ciclistas del pelotón. Si recurres a la química andas, eres el mejor, invencible, te vas del pelotón dejándolos sentados, como la cobra el otro día, convirtiéndote en la sensación, la revelación, la estrella.
Luego te pillan en el control, te encarcelan, te juzgan, te sancionan dos años, te retiras sin fama ni gloria ni nada, pero con un riesgo elevadísimo de paro cardiaco, fallo multiorgánico, embolia cerebral etc.
Ellos sabrán. Yo me divertí mucho con Riccó el otro día, pero si empezasen a caer como moscas, a morir sobre la bici como Simpson en el 67, quizá dejaría de ver el ciclismo, y como yo, muchos. Ver morir y degradarse a la gente nunca es agradable.
Y yo sigo siendo esa ilusa que cree que a lo mejor esto tiene arreglo, que hay algo que puede hacer clic. Que hay algo que puede terminar convenciendo a los ciclistas de que es mejor no correr el riesgo de morir joven por la posibilidad de ganar una etapa. Pero ese algo, no es, desde luego, el miedo a la sanción o la condena.
Luego me doy cuenta de que no es posible, que soy una ilusa, que siempre habrá alguien a quien todo le parezca irrelevante frente a la sensación de éxito, al dinero, la fama y la parafernalia, y que en el momento que uno se dopa los demás tienen que hacerlo simplemente para no ser peores.
Si ninguno tomase nada, la general no cambiaría. Pero nunca jamás todos han corrido limpios. Ni en 1924 ni nunca. Y así seguirá siendo.
La pregunta es cuándo dejaremos los aficionados de sorprendernos o lamentarnos por los positivos. Cuánto tardaremos en acostumbrarnos.

P.S. Y prometo formalmente no postear más sobre ciclismo y alrededores en una larga temporada. La foto es de "elmundo.es"

Eso decían los de cuatro en las cortinillas de publicidad. Eso es lo que pasó: que la hierba pareció tierra y que Nadal batió al mejor en su mejor superficie haciéndonos pensar que, a lo mejor, el mejor empieza a ser otro.
Primer trabalenguas tonto de la semana... Peligro.
El caso es que yo pronosticaba su victoria hace una semana no porque tenga poderes paranormales, no porque sea especialmente lista. Era más bien porque estaba bastante claro que, como dice esa de Moloko, "the time is now". Era su momento. Tenía el juego, la forma y la confianza.
En esto del tenis vuelvo a ser muy poco "nacionalista" o "patriota" o como le quieran llamar. Yo era de Sampras a muerte, hasta llegar incluso a enfadar a mi madre porque prefería que ganase Sampras a "un español".
A mi el tenis del de Washington (que diría Zubiarraín) me encantaba. Igual que me gusta el juego potente, inteligente, constante e imponente de Rafa Nadal. Por mi, como si Manacor se independiza y abandona la UE. Por mi como si no gana.
Yo iba con Sampras también en Roland Garros, donde siempre se le cruzaba algún español y lo destrozaba. Yo iré con Nadal aunque el Wimbledon que viene lo eliminen en primera ronda. Porque en el tenis como en la vida, prefiero a los inteligentes, prefiero a los que disfrutan y nos hacen disfrutar. Prefiero a los buenos, definitivamente.
Y recuerdo cuando apareció Nadal en el circuito y le llamábamos el "hombre gamba" porque tenía el cuerpo perfecto pero no era guapo. Han pasado unos cuantos años y ahora me doy cuenta de lo enorme de mi error: su brazo no funcionaría así sin su cabeza. Su cerebro rápido que encuentra soluciones, decide cuándo y cómo soltar el latigazo potente. Nos hace disfrutar con cada golpe, cada carrera y cada pelota imposible que milagrosamente golpea con la precisión suficiente como para mantener el punto vivo, como para aumentar las posibilidades de ganar.
Nadal es un ganador que hace tenis bonito. Siempre es un placer verlo en la pista. Con su mirada lateral de ganador confiado.
Hierba batida. Siguiente superficie.
La gota malaya, toro sentado, jerónimo... encontrará la manera. Trabajará y trabajará hasta que su talento encuentre el camino. El resto es cuestión de tiempo.
Se lo digo yo, que de esto, como de casi todo, tampoco entiendo. Pero no hace falta entender para diferenciar lo bueno.

Recorríamos la Castellana desde las Torres Kio con las ventanillas bajadas y la Ser a todo volúmen, entre sonidos de claxon, gritos, bocinas, silbatos, cánticos, gente y más gente vestida de rojo y amarillo, con la cara pintada y la ilusión en los ojos.
A mi se me ponía la carne de gallina y una emoción bobísima.
Llegué al Quiet Man siendo lo contrario al nombre del bar. Muy muy muy nerviosa. Con los nervios que conozco de cuando ganar es posible. Y repetía "yo estoy muy nerviosa", Marina me preguntaba las razones y yo, desde la superstición absurda, me lo callaba. "No sé, pero estoy muy nerviosa".
Y comía ganchitos rojos como si llevase un mes sin probar bocado, y bebía compulsivamente y me aguantaba las ganas de fumar porque ya me dolía la garganta.
A estas alturas casi no puedo hablar, España es campeona de la eurocopa siendo el mejor equipo, pasando por encima de todos sus rivales. Sin suerte, sin juego sucio, sin picardías a lo Maradona, sin penalties a favor en el último minuto. Fútbol del bueno: pases al hueco, velocidad, inteligencia y confianza.
Hacía mucho que no disfrutaba tanto viendo fútbol. Con los partidos, no con lo que rodea a los partidos. Puro juego. Habilidad.
Marcó Torres, el protegido de mi hermana y yo no me lo podía creer y a la vez pensaba que era lo evidente: ganan los que mejor juegan. Y daba saltos con los pantalones cutrosos de la piscina, agarrándome la cinturilla para no perderlos en la emoción de las jugadas a velocidad supersónica y los tiros a puerta sabiendo que el portero alemán no era, ni mucho menos, Casillas.
Ellos no tiraron. Ballack seguía con la mirada de ganador acostumbrado, de fiera semi domesticada. Ballack era el más guapo de todos los jugadores incluso con la ceja rota, pero mi favorito sigue siendo Xavi, porque a mi, de toda la vida, siempre me han gustado los hombres inteligentes con ese punto de picardía. Y Xavi hace honor al número que llevaba en la espalda: es más chulo que un ocho. Nunca será el más guapo, ni el más alto ni el más nada, pero siempre hay un momento en el que pisa la bola, levanta la cabeza y casi puedo oir el engranaje de su cerebro funcionando y el balón en el mejor sitio posible. A veces en el único posible.
Me gusta el fútbol: el césped, los 22 hombres y la pelota. Pero lo de ayer fue más que eso: fue abrazarme a mi hermana, fue mi padre por teléfono, emocionado. El mismo padre barcelonista y pesimista, acostumbrado a la derrota, que me decía en los años de Cruyff: "hija mía, abre bien los ojos porque esto no vas a volver a verlo en tu puta vida. Escucha bien lo que te digo". Pero a mi me tocó la mutación genética del optimismo desbordante, y ya recuerdo dos Copas de Europa del Barça, me permito el lujo de pensar que veré unas cuantas más. En cambio he heredado el gen materno: mi abuela era una madridista histérica que se ponía malísima de llamar al médico en los partidos importantes, ayer mi madre no pudo ver el fútbol porque estaba de los nervios encontrándose fatal y yo intuyo que dentro de 20 o 30 años los kilos de panchitos revueltos con litros de líquido podrían llegar a sentarme fatal.
Pero aun soy joven, sana y fuerte: subimos entre la marea por la gran vía, con los ojos brillantes, alucinamos con la Cibeles llena, la puerta de Alcalá llena, la marea llegando también desde Atocha. Condujimos a dos por hora en un mundo sin carriles (sin disciplina de carriles, que diría el otro), semáforos ni prisas, respondimos a los saludos, nos reímos con los chicos del jamón, llegamos a Getafe con el centro cortado, la fuente casi vacía de agua, pero llena de gente. Seguían los gritos y los cánticos. Nos fuimos, por fin, a la cama, afónicos, cansados. CAMPEONES.

Y hoy repito ese verso de Sabina sobre venir sin dormir al currelo. Me duelen la garganta, la cabeza, las piernas y los ojos. Tengo sueño de bebé que necesita siesta, ganas de seguir celebrando que esta vez sí supimos, una clase de funky a última hora de la tarde y la certeza de que no aguantaré hasta entonces, pero las ganas de intentarlo.
No sé si se lo he contado alguna vez pero a mi me encanta el fútbol!

P.S. Me dicen que cómo he podido olvidar la frase de ayer: "El fútbol ha dejado de ser ese juego de 11 contra 11 que siempre gana Alemania". Pues hala, lo añado!!

Porque a veces Turquía saca la garra y la fe y la suerte y todas las cosas que hacen falta para triunfar en la vida. La convicción. Y Hamit Altintop, sus pases con tiralíneas. Su visión del juego. No sé si casualidad, me da igual.
Partidazo y emociones que retrasan la boda ficticia de Bea y el chico guapo.
¿Y por qué me gusta el fútbol?
Porque ayer el único hombre (u hombra) tranquilo era el que daba nombre al irlandés donde nos juntamos a verlo.
Porque grité, me emocioné, me quedé afónica, hice chistes tontos, le corté un traje a medida al árbitro, porque visualizamos los penaltis. Porque Italia no jugó una mierda, y Villa estaba pasado de rosca, pero fuimos mejores y pasamos. Y al llegar a Getafe "La Cibelina" parecía la piscina municipal.
Porque Iker Casillas es, después de lo de ayer, el mejor portero de Europa.
Que sí, que me gusta el fútbol aunque hoy no pueda hablar.
Y les voy a contar un secreto: si España gana a Turquía en esta eurocopa un centro comercial le regalará a una amiga mía todo el importe de su compra. Por eso se pasó una semana entera "cuando jugamos contra Turquía??" Y nosotros decíamos "nunca". Estrictamente no es cierto: podrían enfrentarse en la final.
Quiero que se enfrenten en la final. Estoy visualizando a Turquía ganando a Alemania, ayúdenme, anda. En los penaltis de ayer funcionó...

P.S. La foto es de El País.

Por si no lo saben España ha ganado a Rusia. Y eso ha convertido automáticamente a los escépticos en fanáticos. A mi me parece muy bien toda esta historia del marketing del "podemos" "a por ellos" "la roja" el patriotismo enfocado en un juego, etcétera. Estupendo. Divertido incluso para alguien tan poquito patriota. Ayer, aprovechando la huelga de transportistas (por si no lo saben los transportistas están en huelga y han cortado la A1 que es la hermosa carretera que hay que coger para salir del cuello de botella en el que yo trabajo ahora mismo). Aprovechando la huelga, digo, me marché antes (mucho antes) cogí la M12 gratuita y vacía, aparqué en la puerta de mi hogar y me puse el carrusel deportivo.

Empiezo a pensar que a mi está dejando de gustarme el fútbol para pasar a gustarme el carrusel. O a lo mejor es que me gusta el fútbol y si no hay fútbol entonces prefiero el espectáculo. Esas idas y venidas de anuncios, mensajes de móvil, talonario bancotel, cancioncillas, porras. Poli rincón diciendo obviedades, Lama tomando el pelo a Poli.

Nostrapacus. En fin, esas cosillas.

También puse un poco cuatro, para ver narrar al espídico de Manu Carreño que a mi sister le desquicia y a mi me gusta. Para sentir vergüenza ajena cuando Gonzalo Miró y Mireia Canalda (sí, una de las ex de Ronaldo, actual novia de un jinete pelín cabrón) le hacían una entrevista al Conde de Salvatierra que parecía una forma de hacer méritos para ser invitados a Salsa Rosa (o como se llame lo de ahora).

Miró llamaba todo el rato "Caye" a su "cuñado" y le daba absurdas palmaditas en la espalda muy poco adecuadas a la situación mientras la Canalda se centraba en el hecho de "ser jinete" y el paralelismo con el fútbol. Paralelismo que ni "Caye" ni yo vimos demasiado fresco. Claro que "Caye" se mostraba confiado con pasar de octavos. Bien como concepto, pero mal porque en la eurocopa no hay octavos, como bien indicó "Gonzi".

El pobre "Caye" quizá estuviese liado entre Nadal, Alonso, Pedrosa, el furbo, el baloncesto, las olimpiadas de Pekín y todos los éxitos o fracasos del "deporte español".

Como ven, lo de menos son los 3 goles de Villa. Lo importante es que el sábado, se lo avanzo ya, se volverá a paralizar este nuestro país, hara solazo, calorazo, Colón estará hasta la bandera (expresión particularmente adecuada para referirse a esta plaza), las teles, las radios y la madre que nos parió a todos estaremos atentos a la alineación del "sabio de Hortaleza", que a muchos ha dejado de parecerles lo que les parecía hasta ayer. Y si ganan a Suecia será el acabose...

Sigo pensando que vamos a perder antes de tiempo y de una forma vergonzosa en algún sentido, y me sigue importando relativamente nada que pierdan. Pero si ganan lo celebraré como si me importase. Y me alegro de que no esté Raul allí, porque Raul me cae peor aun que Aragonés.

Y la selección española me huele a verano: una estación de FEVE en Gijón, Luis Enrique sangrando a chorro y gominolas rulando, un examen de producción audiovisual evaluados por el máximo responsable de vía digital. Un exámen donde todos copiamos a petición expresa del profe (que casi me hace volver a entrar para "mejorar" alguna pregunta), donde se nos iba informando puntualmente del previo y del primer gol. Con el aire acondicionado congelándome de frío en un día de calor insoportable en la calle. Yo vestida de helado de nata, con la piel chocolate. Camacho sudaba a chorro y nosotros tomábamos cerveza en cantidades industriales y tapeábamos en el sitio más infecto de Getafe.

Empalmamos con una noche de copas y baile en plataformas...

Eso es, al fin y al cabo, lo que importa de la selección española. Lo que me importa a mi, al menos.

P.S. La imagen es una captura de Otto, el muñeco de vudú guardián de la selección creado por cuatro. A mi me parece muy gracioso...

P.P.S. Y por cierto, sobre la huelga de camioneros... a mi me gusta lo que dice Rub

Berlusconi no me gusta. Nunca me ha gustado y no creo que esto sorprenda a nadie, a estas alturas.

Sus declaraciones provocando a "Zapatitos" me parecen sobre todo incoherentes viniendo de un hombre que tuvo que pedir perdón en la tele a su esposa.

Dice que el Gobierno español es demasiado rosa, en un alarde de originalidad y poesía cromática y que en Italia eso no pasa porque hay prevalencia del hombre sobre la mujer. Pero luego tiene un Ministerio de Igualdad, con una ministra mujer y rosa a más no poder. Más rosa que todas nuestras ministras juntas.

Stefania Prestigiacomo es guapa. Y no puedo decir mucho más a la vista de su magnífico decálogo para ser feliz.

Hagan el favor de pinchar y no se pierdan los consejos buenos-buenos, de calidad, modernos, igualitarios y nada ofensivos para ninguna inteligencia.

Bridget Jones es un personaje que ironiza. Esta mujer es una persona que interioriza esa ironía y se la toma al pie de la letra.

Y, mientras, aquí, la caverna se mete con Bibiana Aído, con el argumento de que es joven y mujer. Y el argumento aun más peregrino de que no han encontrado nada malo que decir de ella, de momento.

Yo no la conozco de nada, no sé si será buena o mala ministra. Estoy parcialmente de acuerdo con ella en que el lenguaje hace que perdure el machismo. Todos (y todas jeje) tenemos tics. A veces lingüísiticos. A veces, para cambiar la realidad hay que empezar por cambiar las palabras, aunque me parece absurdo el uso masivo de la @ y todas esas cosas. 

Y me imagino a Pérez Reverte iracundo afilando el lápiz que usa para escribir su Patente de Corso.

Y Carme Chacón cuadra a la tropa con su barriga. Y algunos militares se la envainan. Porque ella manda. Ella está al mando y si ella dice firmes, ellos firmes.
A mi me parece absurda la parafernalia del ejército. Por lo visto la disciplina nulopensante es necesaria para no morir en combate. Será verdad. Pero tengo que confesarles que disfruto pensando en esos que aprovechan la pascua militar para decir idioteces, cuadrándose ante una mujer embarazada que es un símbolo y probablemente les de nauseas. Y disfruto más sabiendo que se acostumbrarán.

Zapatero quiere pasar a la historia (es leo, recuerden). Y lo conseguirá a este paso.

Este fin de semana, en Valladolid, vi a una pareja de lesbianas pasear de la mano por el paseo Zorrilla. Eso era impensable hasta hace poco.

Yo creo que es posible gracias al cambio en las palabras: a llamar matrimonio a lo que es un matrimonio y no "pareja de hecho" o "conjunto de dos personas del mismo sexo que tienen los mismos derechos que un matrimonio pero no son un matrimonio por eso de no mezclar peras con manzanas".

Y sí, soy feminista. Sin cartel. Y libro mis microbatallas que muchos consideran absurdas.

Ya saben que me gustan los refranes y "un grano no hace granero pero..."

Ah, la mujer de la foto es Bibiana Aído, que también es guapa y de momento no tiene un decálogo gilipollesco.

Dice el Arzobispo de Pamplona que hay que morir como Cristo, sin tratamientos paliativos. Espero por el bien de su alma que el Ilustrísimo Arzobispo (o como demonios sea el tratamiento) no haya tomado en su puñetera vida ningún tipo de medicamento de ninguna clase. Porque si no, quizá, llegado el momento, su dios le considere un incoherente y San Pedro le de con las puertas del cielo en las narices y lo envíe al infierno, a arder en las llamas de belcebú, por mal bicho.

A veces me gustaría creer en el cielo y el infierno para consolarme pensando que a estos seres les llegará su merecido tarde o temprano.

Resulta que Chantal Sébire tenía un tumor incurable, mortal y dolorosísimo. Y no era una iluminada que pretendiese pasar por profeta o por líder espiritual. Lo único que quería era evitar sufrimiento innecesario,  y a Chantal Sébire había dejado de hacerle efecto incluso la morfina.

Hay que ser muy cruel y muy insensible para aprovechar el sermón de las siete palabras e insultar a una muerta. Hay que ser muy cruel para comparar lo excepcional de la pasión-condena a muerte novelada en la Biblia con lo cotidiano del día a día de cada uno de nosotros.

Hay que ser muy cruel y muy mal bicho, me parece a mi. Y quizá sea eso también lo necesario para que lo nombren a uno Arzobispo...

Y sí, estoy a favor de que se regule la eutanasia, y estoy a favor de que se modifique la ley del aborto y se deje de criminalizar a las mujeres (y de decir idioteces sobre trituradoras de fetos) y de que se experimente con células madre/padre/hijo/tio/sobrino. Que se experimente para beneficiar a los seres humanos y evitarles sufrimiento, y alargarles la vida si quieren, y hacerlos lo más felices posibles. Porque creo que todo acaba aquí. Creo que todo lo que tenemos es esto, y quiero que todo el mundo lo aproveche, lo disfrute, lo exprima lo más posible.

Y no entiendo cómo cualquier dios puede preferir que suframos a los tratamientos paliativos... así que... el arzobispo de pamplona que diga misa, literalmente. Para que sólo tengan que oirle los que quieran.

(la última vez que esuve en un "oficio religioso"  alguien sentado a mi lado jugaba a nosequé con el teléfono móvil...)

Ah, por cierto, este arzobispo es el mismo que animaba a votar a la extrema derecha

Mi padre ha sido por primera vez interventor de su partido. Es un jubilado feliz que charla conmigo la madrugada del viernes en el sofá de su casa sobre los estudios científicos y la genética de la felicidad, y que dice que lo único que le preocupó fue saber que yo iba al médico, pero que ahora, sabiendo que no es nada aunque duela, todo vuelve a estar bien. Es un hombre encantado de llevar su tarjetón en el que pone interventor . En un colegio electoral que va a salir en la tele, porque experimentalmente envía sus datos en tiempo real.
Vamos a verle a su colegio antes de ir a meter nuestras propias papeletas. Vamos mi hermana, mi madre y yo. Al pasar lo vemos sentado en una silla y mi madre dice: "mira que guapo está tu padre". Como una adolescente a la salida del instituto. Él nos ve y se levanta. Está contento. Nos cuenta las anécdotas, nos dice que a las 12:30 la participación allí era del 30%, una mujer se le acerca cómplice, y le hace alguna broma sobre que hay muchos de los otros. Las dos españas.
Lo dejamo allí con su tarjeta y su boli y su jersey que le queda tan bien según mi madre. Vamos a votar. Mi hermana se queja airada de la falta de papeletas de determinados partidos. Yo veo a un compañero de clase que me guiña un ojo, y me alivia comprobar que el matrimonio y los niños no le han cambiado de acera o de chaqueta.
Leo El País y pienso en Sandra Carrasco. Una mujer fuerte y entera dentro del drama, pienso en sus santísimos cojones. Y me pregunto si yo hubiese tenido su valentía y su entereza. No quiero hablar de los asesinos, pero estoy sobrecogida por Manuel Vicent y su visión certera: ETA pide la abstención, Mondragón es la jungla. Los que votan allí y en muchos otros municipios vascos son héroes.
Empiezan a salir los datos de participación y ya me pongo en modo zafarrancho. Es una cosa rara el virus del periodismo. Me picó a los 9 años, ni siquiera sé por qué. Yo, hasta entonces, quería ser zoóloga. Quería trabajar con delfines. Me empeñaba en los delfines y los mayores me decían que esas cosas no se pueden elegir. Pero la realidad no es importante a los 9 años.
Aquel otoño dije: no, periodista. Y me preguntaban qué pasaba con la zoología. Hobby respondí yo, a mi lo que de verdad me gusta son los delfines.
Y vaticinaron que cambiaría muchas veces. Pero no cambié ninguna.
La información. Datos, análisis. Un proceso. La información y el ahora, la rapidez vertiginosa. Estoy en modo zafarrancho intentando averiguar si es bueno o malo el dato de participación de Cádiz o Valencia teniendo en cuenta que allí van los pesos pesados del PSOE a intentar arreglar el desastre, leyendo, buscando, escuchando,  notando los engranajes de mi cabeza funcionar a toda velocidad.
Deseando que cierren los colegios y empiece el recuento. Para seguir con un auricular puesto en la ser, y el zapping agresivo por todos los canales, y las webs del mundo. La locura, vamos.
Se acaba el finde, cierro la maleta. Llamo por teléfono avisando de horas de salida y estimaciones de llegada.
En noche electoral soy muy mala compañía, o una pesada. Es noche electoral y hoy sólo queda mirarme funcionar en zafarrancho. Y reirse de mi, claro. Tengo que resultar muy cómica tomándome todo esto tan así.

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20:18 Salen los sondeos a pie de urna. Los sondeos a pie de urna nunca aciertan. Hago zapping agresivo. En la radio solo la SER. Ya hablan de necesidad de renovación en el PP. Demasiado pronto, pero de algo habrá que hablar mientras empiezan a salir datos sobre 1% o 2% del voto escrutado. Forges avanza el chiste de El País de mañana y llama a Aznar "pulseritas melenero". Molan las viñetas de  Forges.

Les dejo en paz hasta que haya resultado. Yo voy a seguir divirtiéndome.

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23:04 90,2% del voto escrutado. PSOE 167 / PP 155 IU se hunde.

Así, en caliente, sin análisis (ya saben que eso se lo dejo a los analistas). España no es de izquierdas. Esa es la conclusión más evidente para mi. IU en los infiernos por el voto útil (y por el inútil). El PP mejorando sus resultados después de una legislatura en la que han demostrado que son retrógrados, clasistas, poco solidarios con los que tienen menos que ellos (brutales las palabras de Aznar), y más preocupados por el poder que por el bien de esa España que tanto dicen preocuparles.

Llamazares se marcha, Rajoy probablemente intente quedarse. Toda la cúpula del PP intuye que este es el camino: seguir haciendo el ambiente irrespirable para conseguirlo en las próximas.

Y nosotros (las personas normales) no podemos tener ni un poco de paz. Pero sí un gobierno de centro, que es, desde luego, mucho mejor que uno de derecha (por lo menos para mi)

P.S. Mañana quisiera contar el delicioso finde, y tengo la crónica de quique a medio terminar y el subidón del concierto corriéndome por las venas...

Aquí estoy, en el sofá, con fiebre. Llevo así desde el viernes por la tarde. Un asco. Un aburrimiento. He dormido tantas horas que he perdido la cuenta. No creo ser mala enferma, me aburro pero no doy guerra:

He visto pelis pésimas sobre diamantes perdidos en Borneo o muchachos que saltan a la comba y una no tan mala de Ventura Pons, he intentado, sin éxito, leer la novela que tengo entre manos, y  cuando habría optado por el suicidio... bendita campaña electoral, bendita liga de fúbtol, bendita SER, bendito blog de Nacho Escolar y bendita Curry Valenzuela.No se asusten. No estoy terminal. Curry Valenzuela es el fichaje estrella de ese “nuevo” ABC. Creo que los que pintaron Altamira habrían considerado trasnochada a esta mujer. Además, como manda la tradición, tiene mala hostia por arrobas, y le sale urticaria cuando alguien disiente. Aunque disienta en cosas intrascendentes. Porque para ella nada es intrascendente. Pero eso no es lo peor. Lo peor, sin ninguna duda, es que sus “razonamientos” son absolutamente absurdos. Y eso, cuando habla de cosas que no nos interesan en exceso, no deja de ser sorprendentemente hilarante. Por no decir que es como para descojonarse. Seguro que creen que exagero. Bien, a las pruebas me remito.

Consejo: si leen desde el trabajo, esperen a que su jefe/a vaya a tomar el café. Advertidos queda, ahí va: 

"Frente a una Hillary que por un lado presume a la vez de feminista y de marido y un Obama del que un ciego no sospecharía que pertenezca a la raza negra, aparece McCain defendiendo una de las costumbres más arraigadas en el mundo occidental, la de compaginar una familia ejemplar con una amante para sus ratos libres(...)el republicano McCain cuenta desde esta semana con una baza más a su favor: la revelación de un supuesto lío de faldas que mantuvo hace años con una atractiva abogada rubia que, como suele ser la norma, recuerda a su mujer, pero con veinte años menos. Pese al puritanismo vigente en Norteamérica, el asunto le confiere un aire de hombre de fiar. No rompe moldes. Y tiene lo que hay que tener.

Un estreno glorioso... Mi duda es: ¿cómo piensa superarse? 

El resto de esta joya del periodismo de opinión aquí

P.S. Disculpen el chiste malísimo del título, pero no me he resistido. Culpemos a mi fiebre...

"Aquí hay tomate" ha terminado, quizá no se hayan enterado porque apenas se ha comentado. Ha terminado y ya parece que el mundo fuese un lugar perfecto.
El tomate era un programa de humor cruel, no de periodismo. Se la traía al fresco si lo que contaban era verdad o mentira. Si era prudente o imprudente. El enfoque, tomar partido. El partido era "leña al mono hasta que se rompa la cadena". Y si les molesta, más leña.
Para mi el problema no son programas como ese. Para mi lo grave es que haya programas como el que ayer dio Antena 3.
"Por primera vez podrán oir la opinión del solitario, las palabras de un asesino"
En Introducción a la deontología se deja bien claro: "a los delincuentes no se les da el micro para que se justifiquen o se vanaglorien de sus crímenes" y también "a las víctimas no se les pone el micro delante en estado de shock".
El programa de ayer me pareció asqueroso, y más asqueroso solo porque los que lo hacen se consideran mejores que esos muchachos que decían "huyhuyhuy" y se reían del hijo de la Pantoja rascándose el culo. Pero locutan en el mismo tono apocalíptico y debaten sobre si el corte de pelo del adolescente-solitario indicaba ya su psicopatía o no. Caso de existir esa psicopatía.
Bazofia. Lo siento. Eso sí que me parece a mi basura. Por mucho que ellos lo llamen periodismo de investigación.

P.S. La imagen es una de las cortinillas del programa de ayer.

Quizá ya lo hayan visto. Ayer el informativo nocturno de Telecinco arrancó con una exclusiva en la que no había noticia: "nuestro equipo grababa momentos antes de las detenciones en el interior de la mezquita del Raval". Interesantísimo: no sabemos qué es para ellos momentos antes (minutos?, horas?) y lo que grabaron es básicamente un hombre quitándose los zapatos. Revelador.
Pero la siguiente noticia iba de los accidentes de tráfico.
La locutora decía "el accidente más grave ha sido en Valencia" y se veía un coche totalmente destrozado entre naranjos. Y un primer plano de tres móviles que no paraban de sonar con melodías imposibles.
Sus 3 dueños, menores de 20, estaban muertos. No hay campaña de la DGT que supere eso.

Después un permanente anuncio de "Madrid Fusion"...

¿Quién dijo que Rajoy era moderado, dialogante y nada parecido a Ansar? Ahí lo tenemos: tomando decisiones que yo, por lo menos, no entiendo. Quizá sea corta de miras, pero no veo la inteligencia política en dejar a Gallardón fuera y así. Si el día que se ofreció le hubiese respondido: “mira, pues de momento no va a poder ser, ya si eso en las próximas”. El golpazo no habría sido el que ha sido y el tiempo para olvidar habría sido suficiente. Es verdad que la gente olvida (olvidamos) pronto. ¿Pero tan rápido?

Han sido crueles con Gallardón, han demostrado que su “proyecto” es de derecha rancia, y que están tan preocupados por quitarse rivales que se han olvidado de que las rivalidades disminuyen si hay poder que repartir.Sosomán le dio un pedazo de cargo a su enemigo José Bono para desactivarlo, y para dar una sensación de cierto “centrismo” y parece ser que funcionó. Yo me pasé todo aquel tiempo preguntándome por qué concretamente aquel hombre era el ministro mejor valorado.

Soraya Sáenz de Santamaría está acorralada por la realidad (que no por Pepa Jiménez) en los desayunos de TVE. Es una mujer muy guapa, que interrumpe a los periodistas para no dejarles decir lo que pensamos todos, que habla muy mal  con tanto “ehhhhh” entre las frases, aunque quizá se deba a que no hay mucho que decir, y lo que queda es parar los golpes.Dice que en el PP lo importante no son las personas, sino las ideas, el proyecto. Y sus ideas, las de sus dirigentes, son precisamente lo que me preocupa a mi. Pero luego dice que Pizarro es un fichaje, una persona que puede aportar mucho, un adalid del libre mercado, muy preocupado por la defensa de los pequeños accionistas.Y yo ya no entiendo nada: si lo importante son las ideas y lo de Gallardón es lo de menos, ¿por qué una persona como Pizarro es “lo de más”?. Lagunas veo en el argumentobarrarazonamientobarraexcusa.

Y lagunas en Pizarro: no que sea multimillonario, eso en cambio a mi me tranquiliza. Me imagino que alguien tan forrado no meterá la mano en la caja, tendrá menos motivación.A mi lo que me preocupa de Pizarro es ese integrismo que demostró en el asunto ENDESA. Aunque en aquel asunto hubo varios en todos los “bandos” haciendo ese tipo de demostraciones.

Y siguiendo con mi campaña electoral, que es similar a la de los aficionados al fútbol antimadridistas, les diré que si yo fuese el primer ministro finés, esloveno, argelino... llamaría a Rajoy para comentarle un par de cosillas.Porque una cosa es que en el Foro de Civilizaciones falte tanta representación que resulte absurdo, deslavazado y quizá ridículo y otra es que haya que menospreciar a los dirigentes de los países que no “manejan el cotarro”. 

Hago  ahora mismo la firme promesa de no saturar el blog con entradas políticas por muy en campaña que estemos... Prometo tratar de controlarme... pero lo de hoy es un bombazo, no me negarán...

La foto está sacada de Escolar.net

Asesinan a Benazir Bhutto. Pakistán, dicen los que saben, pende de un hilo (yo digo que pendía de un hilo y tenía una mínima posibilidad de agarrarse a otra cuerdecita, ahora esa posibilidad está muerta).

Dice el obispo de Tenerife que los menores incitan al abuso . No todos, claro. Supongo que se refiere exclusivamente a los menores de los que alguien ha abusado.Me repugna leer estas cosillas (y todas las anteriores que dice en la entrevista, en un alarde de modernidad). Por muy provocador que sea un menor, un adulto que además ha hecho voto de castidad voluntariamente, debería ser capaz de no ceder a la tentación del diablo.
Dios, su dios, manda pruebecillas como menores insinuantes que ponen el culo en pompa o lo que sea que hagan. Y los “pastores del rebaño” tienen que ser fuertes, ayudados por la fe, los rezos, las duchas de agua helada, el bromuro y lo que (nunca mejor dicho) Dios les de a entender, para resistirse.
Y si no, luego que no me vengan con historias pidiendo a los jóvenes y jóvenas que permanezcan vírgenes hasta el matrimonio. Oiga, señor obsipo, es que a mi los muchachos me incitan. Y ya sabe lo difícil que es negarse. Y yo, además, no tengo la inestimable ayuda de un Dios que me de fuerza a través de la fe. Y como encima no he hecho voto de nada... ya me entiende, a veces no le queda a uno más remedio. Con la diferencia de que por lo que yo hago ningún juez me condenaría... Sutil diferencia, imagino.  

Por si éramos pocos 75 mujeres han sido asesinadas este año por sus parejas. Se dice pronto. Ayer, por primera vez, oí en la radio a una mujer maltratada diciendo que una no se reconoce en esas situaciones, que la primera vez que te insultan, con ese insulto tan absurdo, la primera vez que te llaman boba (porque todos empiezan primero llamándote boba y recordándote que tú, en realidad, eres tonta)  ni siquiera le das importancia. Y un día, de pronto, te encuentras con el ojo morado.

Es así. Desgraciadamente así.

Y yo vi, años después, en ella esa misma mirada. Esa mirada de terror.

Enrique de Diego es lo que él llama “un periodista de derechas, para entendernos”. Director de Intereconomía Radio (el grupo intereconomía publica por ejemplo Época). Ha escrito un libro periodístico que se llama “Conspiranoia”.Por si no se habían dado cuenta, con el paso de los años, la parte del periodismo que más me interesa es el análisis de actualidad.Y no me refiero a escribir aquí lo que yo opino de las cosas (muchas veces eso no es ni análisis ni actualidad). Me refiero más bien a entender las corrientes subterráneas, a tratar de saber por qué determinados medios eligen y omiten ciertas noticias y enfocan las cosas de una determinada manera. Me parece apasionante, es como hacer un puzzle o resolver un caso de Sherlock Holmes, uno que da mucho trabajo: recoger las piezas, darles vueltas en la cabeza, seguir buscando para rellenar los agujeros y cuando todo toma forma una casi puede oír el clic. Hoy las razones por las que en los medios aparece lo que aparece, raramente tienen que ver con vender más periódicos, ahora no. Ahora para vender periódicos se regalan cruasanes.

“Conspiranoia” hace análisis de actualidad. No he leído el libro íntegro, me he limitado a algunos fragmentos, y lo hice porque el 26 de Noviembre, Enrique de Diego fue el invitado al debate de CNN+, ese programa que dirige y presenta José María Calleja  y yo lo  vi en diferido por exigencias laborales, pero a la vez encantada con la exigencia.Es imposible estar de acuerdo con todo lo que dice José María Calleja, pero habla un castellano (o español) fuerte, preciso y duro, lleno de recursos efectistas. Vive con escolta, amenazado por ETA desde la década de los 80, cuando era editor de los informativos de la ETB y decía “la banda terrorista” en lugar del movimiento de liberación vasco. Y llamaba asesinos a los asesinos y selección española a la selección española (recuerden que se han llegado a decir cosas tan absurdas en los informativos de ETB como “la selección estatal”)

Está obsesionado con el uso del lenguaje, con llamar a las cosas importantes por el nombre más expresivo. Supongo que por eso tenía tanta química en aquel debate con Enrique de Diego. Otro periodista que habla clarito, sin adornos pedantes. Clarito y con enganche, para que cualquiera se pare a escucharlo.Así que la pobre portavoz del Sindicato Unificado de Policía casi no tuvo opciones, aunque también es cierto que pudo dar su mensaje: “no vamos a permitir que nos calumnien nos insulten o nos falten al respeto”.

De Diego aboga por la regeneración de la derecha, y parece ser uno de esos económicamente de derechas. Una tiene la sensación de que en otros países de Europa y en Estados Unidos hay gente de derechas sólo por razones económicas. No es que me parezca bien, otra de las razones por las que no soy de derechas es la creencia en la redistribución de la renta, que parece ser el nombre oficial. Pero también me pregunto que pasaría si yo viviese sentada en un queso y comiendo de otro. Quizá cambiaría de opinión en este aspecto, aunque creo (y espero) que no. Pero de lo que no tengo ninguna duda es de que seguiría pareciéndome bien el matrimonio gay, la ley de dependencia, la de Memoria Histórica y seguiría siendo lo que mi madre denomina “muy moderrna” pensando que nos falta mucho, que todo eso no es suficiente.

Tengo la sensación de que yo podría ponerme de acuerdo en algo con De Diego, y en cambio sé positivamente que eso sería prácticamente imposible con Losantos...

El libro repasa el nacimiento y crecimiento de la paranoica Teoría de la Conspiración. Desbroza. Separa el grano de la paja. Explica. Está documentado y narrado. Bien narrado, por lo que he visto, con ironía, ideas claras.Hay un momento hilarante-interesante-deprimente a cuenta de la  Comisión Parlamentaria de Investigación del Atentado, donde una diputada del PP pregunta al Gobierno que quién dio la orden de entrar en Leganés. Lo curioso es que en aquellos entonces gobernaban los Populares. Lo que más me ha sorprendido de las ideas de este libro es la opinión del autor sobre las razones por las que Pedro J y Losantos hicieron lo que hicieron. Según él se trataba de una campaña contra ABC y su director, Zarzalejos.Es una razón. Como otra cualquiera. Una razón comercial en la que se mezclan los egos y las simpatías personales. Podría ser. O no. Pero tiene sentido: Losantos desde su púlpito pidió a sus oyentes que cancelasen la suscripción al ABC, periódico vendido a Zapatero según su opinión. En aquel debate con Calleja se reprodujo una frase asquerosa de Losantos:

“Dentro de poco, cuando veamos aparecer un tedax, tendremos que salir huyendo. Pero huyendo camino de la bomba que va a ser menos peligrosa”.

Puerta 7, vomitorio 25. Como en los circos romanos. Pero en el Vicente Calderón. Rojiblancos contra blanquivioletas. Bufandas bicolores, gente, gente y más gente. Un policía municipal de la edad de mi padre casi me implora que me vaya a mi puerta. Y yo le respondo que mi puerta es esa. Parece preocupado. Todos los nacionales están nerviosos. Me inquieta que los nacionales estén nerviosos, pienso que la autoridad competente debería fingir, al menos, que mantiene la calma. No sé qué pasa, hasta que llegan “ellos”. Los ultras. Los de las cabezas rapadas, las caras de brutos, los símbolos pseudo-militares (o sin pseudo). Llegan y alguien grita “a ver, estos ya están todos cacheados, que pasen”. Y pasan, como las vacas en los ranchos de las películas. En silencio, estabulados, sin hacer ni decir nada, de uno en uno, sin abrir la boca. Serios. Con la testuz baja

Me impresiona. Falta que los marquen a hierro, aunque parece que eso ha sido un paso anterior en la cadena.

Pasamos detrás de ellos: una mujer con uniforme de seguridad privada me pregunta si llevo algo en el bolso y casi arranca el tapón de la botella de agua (la botella sin tapón no es peligrosa). Podría llevar un cuchillo jamonero, o una recortada, pero tengo pinta de buena chica, supongo.

Entramos y al llegar hacia nuestro sector hay un atasco monumental en el pasillo, porque los nacionales están desalojando a los aficionados pacíficos que tienen sus entradas numeradas en la grada superior del fondo norte. Para encajonar allí a los peligrosos.

Los nacionales han decidido darles nuestras localidades a “ellos”. Así que nos sentamos 6 filas más abajo, al azar, en cualquier lado. Y me vuelvo para mirarlos, con una cierta fascinación. Siguen sentados, calladitos, inmóviles. No hacen nada. No aplauden, no insultan al árbitro, no saltan en sus asientos. Porque están rodeados de policías con la porra preparada.

Así que dejo de mirar hacia arriba. Porque el pucela empata, y a mi, que el pucela siempre me ha dado igual, me parece fundamental ese detalle. Y grito, salto, aplaudo, canto todas las canciones que el “Komando” sugiere con su altavoz. Ellos no son una peña, son una “red de animación”. Ahí, gestionando la “nomenclación”. Y me río cuando llaman “camarera de burdel” (o era puta de cabaret??) al desastroso portero del Valladolid.

Es un partido emocionante, con mal fútbol (a veces ni fútbol) pero muchos goles. Muchas faltas no pitadas, varias tarjetas amarillas, una expulsión rojiblanca, un linier claramente colchonero.

Nosotros cantamos “patético de madrid” ellos dicen “pucela me la pela”. A mi me da risa todo. Pero alguien dos filas más arriba se pone por las nubes con lo de “pucela me la pela” y yo no lo entiendo.

Los míos han perdido: en el último minuto, gol en propia puerta. No hay peor forma de perder, no la hay. Pero como los míos de verdad son otros y ganaron ayer, y además a mi los disgustos del fútbol me duran como mucho media hora, me ha parecido un buen domingo. Muy divertido.

Igual que me pareció muy divertida la sesión de juegos de mesa en el Manuela, y el plan B mientras “él” iba de cena navideña en noviembre (luego dicen de los almendros, hay jefes que se adelantan más...)

Este finde iba a ser tranquilo. Iba. Pero ha sido de actividad frenética. De idas, venidas, carreras a coger el metro, duchas a toda velocidad y selección relámpago de ropa.

Ha sido frenético y divertido.

Ahora tengo demasiadas cosas que hacer, algunas que contar, correos que responder, deberes por hacer, reuniones que celebrar.

Esta semana promete ser una locura. Malabares de ocho bolas. Y me apetece. Creo que necesitaba ya el ritmo frenético.

Suspendí, por cierto, la mayoría ya lo sabéis. Pero tengo que contarlo con calma!!

P.S. La foto del partido la he sacado de la web oficial del Real Valladolid, nosotros hicimos alguna pero claro, de otro tipo.

Ay! Cómo se le ve el plumero a Don Mariano. Preocupado lo veo en el telediario porque desde que está “Sosoman” el “aprendiz de brujo” como él lo llama, en España se discute todo.

Toma ya!. El problema es que se discuta. Que haya opiniones diferentes y se manifiesten. Vamos, lo que viene siendo (como dirían los políticos) la libertad de expresión.

Tiene gracia.

A mi la discusión, el intercambio de opiniones, la posibilidad de no estar de acuerdo pero aun así seguir hablando para llegar a alguna parte, la empatía de tratar de ponerse en el lugar del de enfrente y procurar entender sus razones (si las hay) me parecen cosas buenas.

Lo que me preocupa es la violencia, que la gente muera y mate por las ideas, que haya quien mande callar a los que no comparten las opiniones... Esas cosillas.

Mira, un ejemplo: Birmania, que es la siguiente noticia. Un dos tres, respondaotravez

Y voy a seguir minutando el telediario, que es lo que debería estar haciendo, pero es que a veces oigo algo y me hierve la sangre...

Ya saben, el tema del día: nace Público. El diario de Mediapubli dirigido por Ignacio Escolar, a quien muchos ya leíamos en su famosísimo blog.

Yo soy lectora de El País desde que soy lectora. Supongo que al principio no entendería absolutamente nada de lo que ponía ahí, pero como dice la campaña ministerial los niños imitamos a nuestros padres y yo tengo una imagen perenne de mi padre mordiéndose con saña las uñas (cosa que intenté hacer pero dejé porque me dolía) y leyendo con la misma saña el “diario independiente de la mañana”.

No quiero dejar de leer El País. Hay muchas cosas de las que se escriben dentro que no me gustan nada, no estoy de acuerdo con muchas cosas pero es “mi” periódico. Irracional. La fuerza de la costumbre o que en el fondo también hay muchas cosas que hacen bien (o al menos mejor que el resto).

Hacía falta Público, y no me refiero ahora a la ideología, me refiero a la modernización de la prensa en papel, que se ha quedado un poco estancada desde la introducción del color y la sección de tecnología. Me refiero a la inclusión de enlaces en las noticias (cosa que creo debería hacerse más, y que se hace poquísimo también en la edición digital de El País donde tienen la absurda idea de que se puede escribir una noticia digital que trata sobre una web sin enlazar a la propia web)

Así que hoy he comprado Público. Me han regalado una peli que ya me regaló El País en su momento. He aborrecido el diseño, tan parecido al del ADN (cosa comprensible porque los han hecho los mismos). Yo es que soy bastante minimalista, qué quieren que les diga.

Y entiendo que las portadas son lo que son, y que es el número 1 y que tiene que llamar la atención. Pero no me ha gustado tampoco: me ha parecido sensacionalista (especialmente la “noticia” de la esquina inferior izquierda en torno al caso Madeleine: no entiendo como se lleva a portada algo a lo que se dedica un espacio ínfimo dentro del periódico).

Y la “información estrella” sobre el nuevo dirigente de ETA se queda en casi nada: empieza con una opinión totalmente subjetiva del periodista, sobre si tiene cara de bueno o de malo y termina de forma abrupta.

A pesar de que el diseño no me gusta me parece interesante el enfoque de “la última”. Dice la teoría que en un periódico la página más importante es la portada y la segunda más importante la última. Dice la teoría que tiene que dar un mensaje claro sobre el medio y su personalidad. Dice la teoría y ahora Público lo lleva a la práctica dejando claro que quiere captar a los lectores de prensa deportiva. Habría preferido algo más cercano a mis intereses, pero me gusta esa última con un primer plano agresivo de Ronaldinho.

No puedo evitar que me cueste llamar columna a algo que ya no tiene forma de columna: leo a Wyoming, en su línea. Leo a Manolo (Manuel aquí) Saco y me parece ágil y brillante como cuando lo leo en su blog. Leo a Lorenzo Silva y me gusta como suele gustarme. En esto, de momento, no hay sorpresas. La sorpresa es que me cuesta pararme a leer, tendré que acostumbrarme, supongo, pero hay algo que no veo claro... un cierto aire deslavadazo que no sé si se debe a mi falta de costumbre, a que se me parece mucho más de lo deseable a uno de esos periódicos gratuitos que uno lee en 15 minutos y termina de leer descubriendo estupefacto que no se ha enterado de nada de lo que pasa en el mundo, no sé a que se debe, pero me pasa.

Me gusta la amplitud y el nombre de la sección “Culturas”, me río con Antonio Orejudo y su completo perfil.

Me gusta la sección de Ciencias, también amplia, con información diferenciada.

De momento no le pillo el truco, la verdad, esperaba más, mucho más. Pero no sé qué. Y pienso que criticar es muy sencillo y lanzar un periódico muy complicado, que es el número uno, que lo entiendo.

Se ven la ilusión y las ganas. La misma ilusión y las mismas ganas que tenía yo de que me gustase mucho.

Voy a seguir comprándolo una temporada hasta que me convenza o deje definitivamente de interesarme, lo que primero pase.

Pero no ha sido un flechazo.

Y por cierto, no coincido con Ignacio Escolar ni con Óscar López-Fonseca en que Thierry tiene cara de no haber roto un plato en su vida.

La web me gusta más. Y me gusta que sea todo gratis, eso también me gusta. Espero que dure.

Ya se habrán enterado. Un senador yankee ha demandado a Dios, por considerarlo un terrorista sangriento que nos envía catástrofes naturales que matan personas de forma continua e indiscriminada. Con un par. Locos ha habido siempre. Con locos me refiero a enfermos mentales, en este caso.

O a lo mejor está muy cuerdo y le está tomando el pelo al Papa de Roma (literalmente), a Bush, al sistema legal estadounidense y a nosotros...

Este hombre, como en aquel chiste, es consciente de que es imposible que Dios acuda a declarar (se imaginan a Dios jurando sobre la Biblia??) porque está loco pero no es tonto. Ha intentado citarle por el sencillo procedimiento de decir insistentemente “manifiéstate”, así en plan sesión espiritista. Pero nada, Dios, no tiene claro que pueda salir inocente y ha decidido hacerse el sueco.

En su lugar deberán acudir al juicio esos miembros de las diversas religiones que se vanaglorian de representar a Dios en la tierra. Pues hala, a apechugar.

Es una locura, pero me gustaría saber qué tiene que decir Benedicto XVI sobre las catástrofes naturales que matan a tanta gente: si Dios es omnipotente, es bueno, y nos quiere como a hijos: podría explicar Su Santidad por qué nos envía desastres naturales con tanta frecuencia??

La demanda ya ha sido admitida a trámite, por cierto. Yo creo que lo hacen por si John Grisham se estaba quedando sin ideas...

Pero, si un jurado popular encuentra a Dios culpable de terrorismo, qué pena van a imponerle?? Meterán en la cárcel a sus representantes, dictarán orden de busca y captura universal contra Dios como contra Bin Laden??? Les mandarán una penitencia rollo confesión: dos padresnuestros y tres avemarías??? (las de Bisbal no valen)

En fin. Me surgen taaaaantas dudas...

Y me río recordando a aquella catequista que acabó desesperada: es lo que tiene evangelizar a un grupo de ateos (uno de los cuales pedía a la puerta de la parroquia con su cresta verde y su chupa de tachuelas para pagarse las litronas de los sábados, y les juro que esto es verídico) que te hacen amenas preguntas como: “Y si una mujer violada se queda embarazada de su violador, Dios también vería mal el aborto y se empeñaría en agravar el sufrimiento de esa mujer inocente??” A lo que ella siempre respondía invariablemente “Dios es amor” (no me hagan chistes fáciles con nombres de concursantes de Gran Hermano, por favor).

Cuando se cansó de repetir como una cantinela lo de “Dios es amor” que de todas formas no nos dejaba nada convencidos, decidió que era mucho más productivo dedicar el tiempo a distendidas charlas sobre la sábana santa y el carbono 14, que eran temas mucho menos espinosos y mucho más llevaderos, dónde va a parar, y te garantiza por lo menos un par de aciertos en partidas de Trivial.

Pensé en hablar de la guerra del fútbol, las medidas para favorecer el alquiler, el enfoque de El País, las cartas al director de la Ministra Chacón y el lanzamiento del diario Público. Y cómo el periodismo está "bien, gracias" por cualquier lado que lo mires. Pero no tengo ganas, la verdad.

P.S. La foto "el ojo de dios", la nebulosa de la hélice...

Tenía yo un “trauma infantil” con el baloncesto. Los domingos en el vermú quería salir a la calle y mi padre decía “nos vamos en cuanto acabe el baloncesto”. Y yo preguntaba: “¿cuánto queda?” mientras me bebía el mosto. Y él respondía que 5 minutos. Pero claro, eran cinco minutos de baloncesto. Osea un mundo de faltas, tiros libres y tiempos muertos.

Ya entonces era de la teoría del “cállate o dime lo que hay que yo lo asumo y lo gestiono, pero no me engañes”. Y un día simplemente dejé de preguntar que cuanto quedaba y empecé a sonreír escéptica cuando mi padre decía: “nos vamos enseguida, hija, quedan 5 minutos”. Y ya no miraba a la pantalla: simplemente aborrecía el baloncesto y me aburría o pensaba en mis cosas.

Fue el único deporte en el que no consiguió introducirme y cuando me decía “es un deporte muy rápido” yo no le creía, porque ya no creía a mi padre cuando hablaba de baloncesto.

Luego, en la adolescencia, decidí que la NBA estaba bien y la ACB era aburrida.

Y ahora, gracias a los chicos de oro, he aprendido a disfrutarlo.

Gracias a ellos y a que alguien se tomó la molestia de explicarme que todo había sido un malentendido. Y que a mi, en el baloncesto me pasa como en todo, que me gusta la calidad.

Me convencí. El año pasado disfruté como una enana con las retransmisiones de la Sexta y los partidazos de la selección.

Iturriaga sigue haciéndome gracia, y Andrés Montes, que me parece IN SO POR TA BLE en fútbol, es genial con la velocidad del buen baloncesto.

Así que otra vez estoy disfrutando este Europeo, a pesar del pinchazo con Croacia, a pesar de que me parece que en la sexta están abusando de las conexiones con la grada que no aportan demasiado (por no decir que no aportan nada).

Pero ahhh cuando los jugadores cogen un rebote, recuperan un balón y la sube Calderón, botando agachado y característico y encuentra el hueco para que Gasol enceste... todo rápido, eléctrico, vertiginoso... Qué delicia.

Aquí si que si parpadeamos nos lo perdemos.

Ojalá gane España. Lo veo complicado aunque acabemos de darle una paliza a Grecia.

Lo veo complicado porque esto es España, y por eso que dice mi padre de las “dos siegas en un verano”.

Pero los veo jugar y recuerdo lo que hicieron en Japón, y compruebo que si no es uno es otro, que siempre hay alguno que tiene el día acertado (hoy Rudy ha estado estupendo)...

Y qué quieren que les diga, la esperanza es lo último que se pierde. Navarro está recuperado, y yo sigo confiando en los Chicos de Oro, que hasta la fecha no nos han fallado nunca y que no tienen la culpa de que los futbolistas sean siempre desastrosos y decepcionantes, ni tampoco tienen la culpa de que cuando yo era pequeña no existiese supernany y mi padre no supiese que la noción del tiempo de un niño es diferente y estuviese tan emocionado con los partidos que se olvidase de mi y no comprendiese aun que yo era de la teoría del “dime lo que hay que yo lo gestiono”.

Así que acabo de cambiar de opinión: creo que van a ganar el Europeo de Baloncesto! Desde la euforia.

P.S. Hala, y después de este post a toda velocidad (disculpen los errores)... doy por inaugurado el FIN DE SEMANA. Con grandes planes y muchas ganas. Disfruten!! (la foto la pongo el lunes  que no son horas...)

P.P.S. La imagen es una captura de la tele, del partido contra Grecia. Ya lo sabrán pero España ha ganado también a Rusia!!

De verdad: qué mal lo hace el comentarista de F1 de Telecinco. Que dejen a De la Rosa solo, por favor, que sabe de lo que habla. No entiendo cómo después de tanto tiempo este hombre es incapaz de enterarse muy bien de lo que pasa. A lo mejor influye que lleva las orejeras y sólo ve a Fernando Alonso y todo lo que rodea a Fernando Alonso: las gafas de Fernando Alonso, el compuesto de los neumáticos de Fernando Alonso, las pegatinas del monoplaza de Fernando Alonso...

Y eso le impide darse cuenta de que hay otros veinte pilotos en la pista. Y que los espectadores estamos interesados en diversas cosas. En el momento que la realización enfoca a otros pilotos que no sean Fernando Alonso este hombre afirma que lo interesante no está en lo que nos muestran. Bueno, lo interesante para él. Eso es evidente. Para mi lo interesante sería que se callase, cerrase la boca y dejase la cháchara intrascendente, las tonterías especulativas (algo debe haberle pasado a Kimi para perder tanto tiempo, dice y acaba de afirmar “vuelta rápida para Alonso”. Hila, por dios santo, hila, razona: no es que le pase algo a Kimi, es que el otro va más rápido... es una cosa sencilla no??). Eso por no hablar de cuando se deprime porque su amor platónico no gana. Y dice “bueno, pues esta carrera ya ha perdido todo el interés” o lo que es peor “a ver si rompe el motor, todavía podría suceder algo, queda una vuelta”

Hoy ha hecho una encuesta automática: ha dicho “entre el 80 y el 90% de nuestros espectadores están ahora mismo con la boca abierta”. Yo la tenía cerrada. Intentando prever qué iba a pasar en la siguiente parada en boxes. No he sido capaz de enterarme de nada por él que está allí. He tenido que esperar a verlo con mis ojos, por la tele, con lo que me muestra la realización, sin radio interna, ni ordenadores que te dan los tiempos.

No me sirve que esté allí, que le paguen por ir a hacerle la pelota a Alonso, mirarlo con arrobo y señalar en todas las carreras las veces en que Fernando se quita el protector de plástico de la visera de su casco. Que me da igual. Que me des tiempos, referencias, algo. Coño.

Ahora el tenis. Suerte para Nadal, le va a hacer falta, (yo escucharé el partido mientras leo cosas muy aburridísimas de Teoría de la Comunicación y configuración empresarial de las industrias informativas españolas. Un domingo apasionante, no me negarán).

 Ah pero ayer... Ayer llevaba un vestido precioso. Bebía daikiri de lima, bailaba funk y se me olvidaba la hora... y me divertía. Como si hoy no tuviese este plan tan aburrido.

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Actualización: Nadal acaba de perder Wimbledon. Pero acaba también de jugar un partidazo en hierba. Me encanta verlo jugar con el desparpajo de sus 21 y el aplomo de no sé donde. Le veo el gesto inteligente, el refilón guasón, el brillo de ganador en la mirada y disfruto de sus derechas a toda velocidad, de los golpes ganadores... He disfrutado un partidazo entre papelajos. Divirtiéndome muchísimo con la innovación del "ojo de halcón" (la cámara juez que corrige a los humanos) y sabiendo que si le respetan las lesiones Nadal será el próximo número uno del tenis mundial. Y pronto, además. Pero mi tenista favorito de todos los que he visto hasta la fecha sigue siendo Sampras, y no consigo olvidarlo vestido de blanco jugando increíble cada año en Wimbledon...

La economía va fenomenal. Eso dicen Zapatero y Rajoy. En eso coinciden: en que va fenomenal. Benditos indicadores macroeconómicos y bendita forma de leer los dichosos indicadores. Irá fenomenal, pero el litro de leche vale 9 céntimos más que hace dos años, un 22% de aumento. El dato lo saco del super de mi barrio y de una sencilla regla de 3. Algún salario ha subido un 22% en dos años??

La economía va fenomenal y Rajoy vuelve a perder la oportunidad de hacer oposición, de fingir que los ciudadanos de esa España que le preocupa tanto le importamos en lo más mínimo. Rajoy ha perdido la posibilidad de ser demagogo, incluso, de decir algo que nos permita creer que él sí sabe lo que vale un café con leche en el bar de abajo.

Pero no: mejor dejar a Zapatero y su discurso triunfalista-electoralista y eficaz, visto lo visto. Y enciscarse otra vez en ETA y hacerle el juego a los asesinos.

Mejor que se nos vea el plumero llamando “catecismo socialista” a una asignatura que trata de enseñar respeto, democracia y convivencia pacífica para ver si los próximos dirigentes se ahorran hablar de los inmigrantes como apestados y mencionar el “efecto llamada” como si el hambre y la miseria no fuesen suficiente efecto llamada, un vergonzoso “efecto llamada”.
Mejor dejarle a ZP creerse que él es el más leal, el mejor presidente, el que más responsabilidades asume, el que más respuestas responde: el héroe. Mejor eso, darle la razón y utilizar de forma vomitiva un atentado contra nuestros soldados (soldados, no cooperantes de ONG, ni boy scouts de campamento), cadáveres calientes, para sacar beneficio político.

Mejor eso: y dejar que la frase de Zapatero: “a usted lo único que le importa es la cuota de poder, llegar al poder” resuene en los oídos y sea incontestable e insoportable.

Yo quiero un buen gobierno y una buena oposición. Yo quiero, para empezar, que hablen el mejor castellano posible: ya que salen por la tele, y que eviten las coletillas (“lo que significa” qué cuernos significa repetido todo el rato??) y los finales “arrastraos” de conversación a gritos en la cola del pan. Yo quiero que en vez de subirse a los atriles de luces verdes y rojas a decir “señor presidente, señorías” para inmediatamente comenzar a darse leña olvidando a lo que han ido, hagan un debate sobre el estado de la nación.

Rajoy ha cometido un error muy grave con Zapatero, creo yo. Un error muy común, también: creer que el de enfrente es bobo y blando. Uno tiene que ser muy hábil para hacerse con el liderato del avispero que era el PSOE en aquel Congreso, uno tiene que ser muy hábil para llegar a Presidente de un Gobierno y que le sigan tomando por tonto, porque cuanto más tonto te considere el adversario más listo acabas siendo llegado el momento.

Zapatero será soso, pero es muy listo. Los ciudadanos estamos hartos de que los políticos no hagan autocrítica, nunca se disculpen, nunca asuman errores, así que Zapatero se disculpa, dice frases sorprendentes como: hemos hecho todo esto y “sabemos que no es suficiente”, da las gracias a los que necesitan oír el agradecimiento, aunque sea pura diplomacia. Pero el resto se olvidan de lo eficaz de dar las gracias, de pedir disculpas y de que parezca que asumes errores.

Así que Rajoy dice que Zapatero es bobo y que como mucho tiene talla de “subsecretario” pero luego afirma que ha engañado a todo su grupo parlamentario, él incluido. Ya es triste que te engañe un bobo...

Y no me parece nada inteligente ningunear al oponente (que por cierto ya le ganó unas elecciones) porque luego pasa lo que pasa: si gana por fin, Rajoy solo habrá vencido a un don nadie, y si pierde otra vez... en qué papel le deja eso??

Estoy relativamente contenta con estos 3 años de legislatura. Relativamente contenta porque aunque creo que la economía NO va bien, que la riqueza que se crea no se redistribuye de forma mínimamente equitativa, aunque crea todo eso, cuando el PSOE ganó las elecciones pensaba que iban a tomar todavía menos medidas “de izquierdas” porque yo creo que el PSOE es el partido más cercano a eso que no sé que es que se llama “centro político” y me he sorprendido con leyes nuevas que me gustan y me hacen sentirme orgullosa: la de la dependencia, la de los matrimonios homosexuales... y pensando que a lo mejor les queda algo de izquierdas. Pero luego hace un anuncio pura propaganda (por dioss que nadie titule nada de “panes debajo del brazo” para referirse a esta ayuda) sobre dar 2.500 euros por cada niño nacido en una familia española y entonces vuelvo a pensar que eso no es política de izquierdas. Que a lo mejor los hijos de la duquesa de Alba no necesitan 2.500 euros si tienen hijos y que quizá ahorrándose esos 2.500 euros se podría alargar la ayuda a dos años a familias que sí necesiten el dinero. O utilizarlos en otras cosas.

Pero eso se me olvida demasiado pronto. Porque me parece vergonzoso que se acuse a un Presidente del Gobierno de actuar con mala fe en el asunto de la negociación con ETA. Me parece vergonzoso que se hable de haber aceptado cosas inaceptables pero no se aclare qué cosas y me parece vergonzoso que a continuación se diga que se apoya completamente a ese alguien. Como se puede apoyar a alguien en quien no se confía?? Me parece asqueroso y vomitivo ese uso del miedo, del terror, de la gente muriendo para sacar beneficios electorales. Y leo en la RAE la definición de terrorismo y me pregunto qué líneas quedan por cruzar.

Estoy muy enfadada. Sí.

Sólo espero que los portavoces de los partidos que quedan sean capaces de llevar el debate a un lugar aproximado, aunque sea, al que debería tener. Y que pongan al presidente contra las cuerdas. De verdad. Sin insultarle ni acusarle de obrar con mala fe en algo tan grave como el terrorismo, para que no parezca que no hay más argumentos. Porque sí los hay.

"Sosoman" dijo (quizá no sean del todo literales, he tomado nota y no soy taquimecanógrafa):

“Es inaceptable, mentira, intolerable” “Le reto a que suba aquí y demuestre que lo que dice no son infundios e insidias” “Usted no ha venido aquí para un debate sereno sino para engañar y manipular”

“España se rompía antes de las elecciones, ahora se rompe un poco menos. Eso prueba cuánto les interesa el poder: no sea que después de las elecciones necesiten el apoyo de esos nacionalistas que rompían España y ahora cortejan”

“Educación para la ciudadanía enseña, no adoctrina. Enseña libertad no adoctrina en la ortodoxia, eso lo hacen ustedes”

Yo no veo la sosez ni la blandura por ninguna parte.

Y ya saben: esto no es un análisis. Es mi opinión en hirviente (más aun que en caliente). Mi opinión como ciudadana de esta nación, como votante.

P.S. La foto es de EFE. La he sacado de El País Digital. 

No se puede ser del Barça. Es malísimo para la salud. Si ya me lo decía mi padre: “disfruta hija mía porque mira los años que tengo y yo nunca había disfrutado tanto con el Barça”.

Me hice del Barça por las piernas de Milla. O eso dije. Pero yo creo que fue algo más porque a la temporada siguiente Milla era del Madrid, tenía las mismas piernas y yo seguía siendo del Barça.

Mi padre negaba su tendencia culé, igual que negó su ateismo hasta que nosotras voluntariamente elegimos coincidir con él. Y un día le dijo a mi madre: mira todos los esfuerzos que has hecho y te han salido las dos hijas ateas y del barça. Porque aunque lo niegue ella es del Madrid, por solidaridad con su madre. Aquella mujer adelantada a su tiempo que hizo siempre lo que le dio la realísima gana, que se murió de vieja con la misma mala leche que tuvo toda la vida. Que adoraba el fútbol y jugaba a las cartas como los hombres que conocía, como aquellos ganaderos pasiegos: a lo bruto y muy en serio.

Total que yo me hice del Barça por las piernas de un hombre, o eso dije. Aunque nunca me recuerdo confesando cómo me encantaban Koeman y sus piernas poderosas y su nariz de cerdito. El dream team no solo nos hacía soñar con su juego, también tenía a los futbolistas más guapos o más atractivos de la liga.

Ahora la cosa está un poco peor en los dos aspectos. Y conste que Ronaldinho no me parece feo. Solo que le fallan los dientes... Y lo digo en serio.

Acabamos de perder la liga y nos hemos creído durante una hora y pico que podía volver a pasar lo de tantas veces.

Cuando el depor  falló aquel penalti en el último minuto se me paró el corazón, para salírseme del pecho un segundo después.

Me gusta el fútbol. Y me gusta ser del barça aunque viva en Madrid y sea minoría, y perdamos más de la cuenta, y hagamos desastres y la gente nos tome el pelo. No sé si entiendo a los del Atletico. No sé por qué soy del Barça, qué tiene ese equipo que lo convierte en “el mío”.

Es algo irracional pero controlable. Porque acabamos de perder una liga desastrosa, en una temporada desastrosa y ni siquiera estoy triste o enfadada. Solo pienso: bueno, a ver que pasa la temporada que viene, por lo menos hemos ganado el último partido con una cierta comodidad, y me he pasado una hora y pico soñando.

Ser del barça te acostumbra a los desastres. A asumir el fracaso, pitar el final del partido y marcharte a casa sabiendo que habrá otro, que el próximo domingo o la siguiente temporada volverá a empezar el juego, con otros rivales o los de siempre. Y tal vez perdamos, pero jugamos bonito.

O tal vez juguemos fatal y perdamos, pero una vez tuvimos a Cruyff en el banquillo comiendo chupa-chup y riéndose de las preguntas tontas de los periodistas a pie de campo “hoy el barça va a jugar con defensa zonal, verdad Johann??” y él miraba con sorna y respondía “defensa zonal??? Qué es esto??”

Abajo están celebrando la victoria. Yo voy a celebrar que casi... y que Fernando Alonso ha quedado segundo. Porque ha sido el domingo más aburrido que recuerdo y es triste que lo más emocionante haya sido la hora en la que casi. Pero a lo mejor por eso soy del barça, porque hasta hoy me he reído a carcajadas y he saltado en el sofá como una niña pequeña. Hoy que casi ganamos una liga que no se ha merecido nadie.

P.S. Estos de arriba son los que casi ganan la liga, pero no.

Los de Calatayud están hartos de que les pregunten por “la Dolores”, como dice la cancioncilla popular. Aznar, siempre dispuesto a resolver problemas y mejorar la calidad de vida de las personas humanas, ha ido a Calatayud y la ha armado. Nos quejábamos de lo del vino... Su idea de una campaña electoral es insultar a los ciudadanos que no votan a los suyos y considerarlos(nos) cómplices de terrorismo. No me gusta la ley de partidos. Nada. No me gusta que los terroristas, sus brazos políticos, sus defensores etc se presenten a las elecciones y obtengan fondos públicos, pero en una democracia la gente debería poder votar a quien quiera y los políticos deberían conseguir que no votásemos a asesinos (pero tampoco a corruptos o ladrones). Tampoco me gusta que nadie vote a la Falange, sus ideas me parecen también nocivas y violentas, es un partido que va contra la Constitución. Pero esto no es Alemania, que tiene una Ley Fundamental que expresamente  en su artículo 21.2 dice: «los partidos políticos que por sus fines o por actitud de sus adherentes tiendan a desvirtuar o destruir el régimen fundamental de libertad y democracia, o a poner en peligro la existencia de la República Federal de Alemania, son inconstitucionales»

Si alguien quiere que esto sea Alemania, habrá que reformar la Constitución (abrir el melón, qué bonita expresión). Por cierto que el sistema de ilegalización de partidos se ha usado muy poco en ese país, ellos prefieren combatir a los partidos antidemocráticos mediante la política. Y si no queda más remedio las medidas desesperadas.No me gusta que se ilegalicen listas porque algunas personas en esas listas son consideradas cercanas al terrorismo de ETA aunque nunca hayan sido condenados por ello. Se podrían ilegalizar listas por que uno de sus integrantes hubiese sido acusado (no condenado) de robo, maltrato, asesinato etc??. Se puede ilegalizar un partido porque un terrorista o similar pida el voto para ese partido? Quiere decir eso, como sugirió mi padre, que el PP exigiría su propia ilegalización si a Otegui le diese por pedir el voto para ellos?? Hagamos la prueba... a ver que pasa.

No me gusta la ley de partidos. La campaña política del PP ni la del PSOE, la invisibilidad de IU rota cuando Llamazares no se muerde la lengua, y habla de simbiosis poniéndose a su altura, ninguno de los llamados “temas clave”. La sensación de que me toman el pelo: que esto es para ellos (“los políticos”) una prueba para las generales. No me gusta nada y me da pereza pensar que vamos a seguir la escalada hasta "las importantes"...

Y justo cuando empiezo a pensar que sólo les interesa la “cuota de poder” y que son todos iguales llega Aznar a Calatayud con ese don suyo para desquiciar, ofender y decir cosas completamente insoportables apenas sin proponérselo. Y me doy cuenta de que ese personaje de “El corazón helado”  tiene toda la razón del mundo . Nos equivocaremos mucho, muchísimo, pero a veces nos quedamos en casa y no votamos a “los nuestros” porque no nos gusta lo que hacen, nos equivocaremos mucho pero nos molestan los errores de “los nuestros”, hacemos autocrítica. Y procuramos no insultar cuando criticamos a los que no son “los nuestros”.A mi ver a Aznar hablar con su melena al viento y su sentido del humor, y su mesura y sus buenas intenciones, y su interés por el bien común me moviliza, porque al final no todos son iguales, aunque ninguno sea perfecto.Ya lo dijo Javier Tusell en “El Aznarato” : la historia será dura con José María Aznar.Yo espero que sea justa, si es que la historia puede ser justa.

Habrán notado que se acercan las elecciones. El mundo está a punto de quedar inaugurado. Todo es nuevo. En todas partes está recién cortado algún lazo. O se terminan las obras a marchas forzadas. Porque si de camino al colegio electoral tropezamos en una zanja el alcalde no saldrá reelegido.
El de Getafe tiene el cargo vitalicio, ya. Y la falta de ilusión se le nota. Nos ha peatonalizado el centro, ha puesto unas ejem, “preciosas” farolas jardineras, pintadas en alegres colores, nos ha dejado sin aparcamiento y ha decidido ampliar la fuente. Para cuando el Getafe gane algo.
La fuente de Palacios siempre se llamó “La cibelina”. Por lo menos en los casi 9 años que llevo viviendo aquí todo el mundo la llamaba así.
Era una fuente feucha y poco llamativa.
La de ahora es directamente fea. Y muy llamativa. Imagínense que los arquitectos que están terminando la Sagrada Familia reinterpretasen la Cibeles de Madrid, pero en miniatura. Pues el resultado sería la nueva Cibelina.
Una fuente fea, creo que ya lo he dicho. Mi primera Cibeles, la hemos bautizado nosotras de coña. Y no nos gusta nada. Y siendo del Barça nos alegramos de que no pueda ser rota por primera vez celebrando esta Copa del Rey.
Pero no nos gusta la fuente. Nada. Por más que la miramos entre café y café mientras arreglamos el mundo y nos reímos tanto.
Del ¿mobiliario urbano? getafense tampoco nos gusta esa figura que nos asusta (oh dioss que cacofónico) cuando caminamos por las noches y nos creemos que es un atracador escondido detrás de la columna.
Y claro, tampoco esa otra que reinterpreta al pensador de Rodin enviando mensajes de móvil (o algo así).
Pero mi calle sigue en obras y aparcar gratis sigue siendo misión imposible. A este paso no llegamos a cortar todos los lazos... Me vienen a la cabeza “Martes y 13” la Nochevieja del 91 al 92 y el soniquete de la lotería con nuevo texto “Noooo les vaaaaaaaaaaaa dar tieeeeempooooooo” Se acuerdan??

P.S. Cuando fui a fotografiar la fuente la habían envuelto (no para regalo, sino para esconderla de ojos críticos y cotillas como los nuestros). Así que les dejo la foto (nocturna ya, disculpen mis horarios) de la fuente envuelta...

P.P.S. Y esta es la cosita ligera que prometí, después de los últimos días monotemáticos...

La primera vez que fui a un campo de fútbol fue para ver el Real Valladolid-F.C Barcelona . Era el siguiente partido a la primera copa de Europa del Barça, así que tuve hasta pasillo y todo. Y mucha suerte. Fue un partidazo (si uno es del Barça) que ganamos 6-0. O 6-1, ya no me acuerdo. Me divertí muchísimo.

No me interesa mucho el Real Valladolid, la verdad. Pero me gusta que juegue en primera. Le da color a la ciudad. Y Pucela es una ciudad en la que no sobran colores.

El domingo el Real Valladolid se convirtió en nuevo equipo de primera. Y todavía faltan 8 jornadas para que acabe la temporada en segunda. Ayer era fiesta autonómica. Me hubiera gustado estar en la Plaza Zorrilla viéndoles celebrarlo. Somos secos como la mojama pero a la vez nos encanta celebrar cosas. Ya he dicho alguna vez que es una ciudad muy divertida para salir de copas y en fiestas (anoten 8 de septiembre y alrededores en la agenda) y en SEMINCI...

Los hinchas se han bañado en la fuente reloj (de la que también he hablado por aquí, creo que en diciembre). Con Caballería al fondo y su granito arenoso y exótico.

Al final va a ser que le tengo cariño a Pucela y todo... he sido muy feliz en esa ciudad tan seca (y sigo siéndolo cuando voy de visita). Aunque me sienta tan en casa en este Madrid indescriptible y todo a pesar de ser del Barça. Qué lío. Si ya lo decía Alejandro Martínez: “uno se siente en casa donde le da la gana”. Y mi casa es la gente que me importa, vivan donde vivan y sean de donde sean.

Que el Pucela es equipo de primera... enhorabuena y a disfrutarlo mientras dure. Sólo eso.

P.S. La imagen es del As

P.P.S.  Prometo dejar ya las noticias caducadas (un 2x1 de noticias sobadas)

Dicen los analistas que no se puede votar centro en la segunda vuelta en Francia. Tampoco entiendo muy bien qué es el centro político, o mejor dicho qué pretenden los votantes de centro. A quién elegirán en la segunda vuelta cuando las opciones son: un partido de derecha liderado por un hombre cuyo proyecto político y método de resolución de conflictos es “la firmeza” (recordemos: ejército en la calle) o uno de izquierda liderado por una mujer que habla de “transparencia política”, “trabajo, solidaridad y ecología” y a la que llaman la “Zapatera” francesa.

Ségolène Royal es mujer. Se lo digo por si no se habían dado cuenta. Eso significa que se hacen artículos sobre su estilo de vestir en las secciones internacionales de los diarios serios (celebra las victorias vestida de blanco y tiende al rojo durante la campaña, pásmense), que sale su foto en bikini en las revistas y que la gente comenta el tipazo que tiene a sus 53 años. A lo que ella responde: “Las presidenciales no son un concurso de belleza".

Que Ségolène sea mujer implica que se hacen titulares políticos sobre ella llamándola “princesa de la izquierda” y que algunos periodistas (lamentablemente mujeres también) escriben cosas como “dispuesta a una confrontación despiadada y muy femenina contra Nicolas Sarkozy,” 

Significa también que sus compañeros de partido, cuando competían por ser candidatos a las elecciones decían perlas como: “tiene cuatro hijos, y un marido, que vaya a atenderlos”. Demostrando así que Santiago Carrillo tiene razón cuando dice “intelectualmente rechazo el machismo, pero en la práctica me temo que lo soy”. Ségolène Royal es mujer y por eso tuvo que pelearse con su padre, un militar ultraconservador, para poder seguir estudiando y lo demandó porque no quiso conceder el divorcio a su madre y pasarles a sus 8 hijos una pensión de manutención.

Los partidos más a la izquierda del Partido Socialista (PS) ya le han dado su apoyo para la segunda vuelta. Esta vez nadie tendrá que ir a votar con pinzas en las narices.

Así que sólo les diré una cosa. Lean. Aunque sea “Teo va a la escuela”. Léanlo. Porque a lo mejor después de ese vienen otros.

Mejor voy a decir más cosas. Porque intuyo que la gente que viene aquí a leerme ya lee (observen la tontería de frase que acabo de escribir y que no pienso borrar).

Ahora en serio: si no lo han leído lean “Ensayo sobre la ceguera” de Saramago. Si en la tercera página no están enganchados quizá no sea su libro.

Yo lo leí hace tiempo. Y todavía lo recuerdo. Una entiende que un hombre capaz de escribir eso sea Nobel de Literatura, por lo menos, aunque haya otras cosas suyas que no pude terminar.

Ahora estoy leyendo a otro Nobel de Literatura. Seguiremos informando

Hoy le han entregado a Gamoneda el Cervantes en Alcalá de Henares.

sobre sí misma, musical, y el agua

desciende azul, eternidad herida.  

Estos versos son suyos, de su libro “Pasión de la mirada” con poemas escritos entre 1963 y 1970.

Hay un poema de Gamoneda que me gusta muchísimo más que este al que pertenecen los versos de arriba. Pero hoy me apetecían estos.

Esta noche en Madrid es la noche de los libros. Yo no puedo ir... pero me apetecen bastante algunas cosas viendo el programa.

Y más sobre libros: han reabierto la cuesta Moyano!! Después de 4 años de obras!! Los libreros de viejo están de mudanza el día del libro... 

En Cataluña se regalan libros y rosas. Yo prefiero libro, por si alguien lo dudaba aun. Y por primera vez en 3 años “El Código da Vinci” no es el más vendido...

Debo tener pinta de ser fácil de captar para una secta. A mi me paran todos, desde hace años. Quizá confundan mi mirada perdida de ir escuchando música con la mirada de necesitar que alguien me indique el camino hacia Dios y un número de cuenta para las donaciones. Vaya usted a saber. Ayer me metieron un panfleto por debajo de la puerta. Buzoneo en las sectas. Y páginas web. Los testigos de Jehová tienen una web en más de 300 idiomas. He mirado la web porque me parece muy graciosa una cosa que pone en el panfleto. Dice textualmente “este año el aniversario de la muerte de Jesús cae en 2 de abril”.

Querrán decir que este año lo celebran ese día... porque Jesús murió un día en concreto, otra cosa es que no se sepa y se haya establecido que coincida con alguna celebración pagana, usando el ciclo de la luna como forma de cálculo.

Total, que entro en la web y me encuentro un artículo sobre el chocolate (el de comer, el que sale del cacao) en el que se explica como llegó a Europa, cuál es el proceso de fabricación. Es aburridísimo, en mi opinión, no le veo la relación con el asunto de la web y termina así:

“De modo que la próxima vez que guste el delicioso y suave sabor del chocolate, piense un momento en el largo recorrido que hizo la amarga semilla procedente de los trópicos hasta convertirse en el tentador dulce que se disuelve en su boca”

Yo me pregunto: ¿por qué tengo que pensar que Hernán Cortés trajo el chocolate a Europa, que los mayas lo tomaban bebido y picante, que a alguien se le ocurrió mezclarlo con azúcar y con leche y convertirlo en dulce, que los granos se tuestan... por qué tengo que pensar todo eso la próxima vez que tome chocolate?? Porque ellos lo dicen?? Y quienes son ellos?? El artículo no lleva ningún tipo de firma ni autoría ni nada.

Luego hay un artículo sobre si la Hipnosis es admisible para los cristianos, también sin autor conocido. Miren, cuando leo cosas como:

“¿Cuál es el punto de vista bíblico sobre el hipnotismo? Desde luego, la Biblia no es un libro de medicina ni toca directamente este tema, pero los principios que contiene nos ayudarán a determinar cómo ve Dios el asunto.”

Me pregunto por qué un hipotético Dios iba a tener una opinión tan fundamental sobre la hipnosis como para dejar constancia de esa opinión en algún lado.

Habrán adivinado que la respuesta es NO es buena la hipnosis porque altera la conciencia e impide a los creyentes ser buenos cristianos al permitir que se les manipule. Curiosamente para sustentar esta teoría recurren a una cita de “su” Biblia, pero a una cita cortada, con una omisión central... Me dan ganas de adquirir una de sus biblias solo para comprobar qué trozo han quitado, porque intuyo que quizá modifique totalmente el sentido de la frase. Ellos que consideran que la Biblia hay que interpretarla literalmente, citan en cambio una frase de forma incompleta...

De momento no me convencen mucho, la verdad. Y cuando leo que la tierra se convertirá en un paraíso de hombres buenos, y en ese momento los que hayan ido al cielo resucitarán para volver a habitarla pues... simplemente dejo de leer. No es mi secta. Seguro que hay una que me convence, que me lava el cerebro, pero esta en concreto no es la mía.

Siempre que intentan convertirme a alguna fe me acuerdo de Gila y eso que decía “si no creo en mi Dios que es el verdadero, como para creer en el suyo...” En fin. Sigo siendo atea, hasta nuevo aviso.

P.S. La imagen es un pantallazo de su web pero en negativo, que le da el toque...

Ser guapo no tiene ningún mérito. Ya lo he dicho muchas veces: es como ser alto o ser rubio platino (natural, claro). No depende de uno. Ser sexy sí. Ser interesante, fascinante, atento, educado... Esas cosas sí dependen de uno, y son decisiones que uno toma, esfuerzos (grandes o pequeñitos) que uno hace hasta conseguir ser lo más parecido posible a lo que uno quiere ser. Eso sí tiene mérito. Y es lo que a la larga importa.

Mi padre era, por lo visto, un hombre muy guapo. Tenía unos ojos marrones enormes y preciosos. Hablo en pasado porque un accidente de coche muy grave le dejó sin uno de sus enormes y preciosos ojos marrones. Yo era un bebé de 9 meses. El accidente lo dejó sin un ojo, con cicatrices en la cara y sin apenas sentido del olfato. Él, el causante de mi nariz prodigiosa, el que me pasó en herencia esos genes... perdió el olfato, un ojo y la belleza en un accidente de tráfico. Pero conservó la vida y su inteligencia y su sentido del humor y el gusto por las largas conversaciones, el insomnio, la mala leche y los esfuerzos por controlarla. Si no hubiese sido el accidente habría sido el tiempo... La belleza tiene fecha de caducidad

Y junto con la simpatía está sobrevalorada o mal valorada. Hay gente que confunde ser simpático con ser falso. No es lo mismo. O sí... Por eso ser simpático sólo me parece insuficiente.

Al final la belleza también es subjetiva. Y eso es evidente en los concursos de miss y mister. Ahí está la antigua miss Cantabria que luchaba por recuperar su banda a pesar de tener un hijo: a mi no me parece una mujer guapa, nada guapa en realidad: porque no le veo el estilo ni el encanto ni el aura, ni ninguna de las cosas que hacen que se vuelvan por las aceras a admirarnos.

Y eso es para mi la belleza.

P.S. Y sigo sin entender que le ven exactamente los hombres heterosexuales a Cameron Diaz, lo siento.

Y Elsa Pataky es la prueba de que la cirugía estética puede mejorar mucho a una persona. Ella ha tenido suerte: le han quedado bien las operaciones de pómulo, labios, nariz y pecho. El culo no sé si es así por genética, entrenador personal, tratamientos de belleza, bisturí o una mezcla astuta de todas esas cosas pero es estupendo también. Mira, lo de la Pataky sí lo entiendo...

Este post se debe al zapping agresivo de anoche entre Miss España y Cambio Radical. Disculpen pero llevaba más de una semana sin ver telebasura y ya iba siendo hora... que me he perdido el debate ético-moral sobre las fotos robadas en los programas de corazón...

P.P.S. La imagen es el cartel de una peli que les aconsejo. Pero lo he puesto como guiño: busquen en google imágenes "belleza robada" y comprobarán lo que ocurre!

Estoy viendo TeleMadrid (o EspeMadrid como diría aquel...), acabo de venir de una comida de celebración, de un humor excelente. Ahora tengo miedo. Tengo muchísimo miedo cuando veo tantas banderas de España, cuando escucho a Rajoy hablar desde un púlpito diciendo “id a vuestras casas y contad lo que habéis visto” como si fuese Jesucristo curando leprosos.

Cuando escucho a otros cantando “nuestro” himno que no es “nuestro” igual que no es “nuestra bandera” porque siguen representando cosas que aterrorizan.

Acaba de terminar el Especial "informativo": ahora anuncian Bezoya, agua para que tu cuerpo elimine toxinas... Esto es como lo de los anuncios de año nuevo??

No sé. Esto no es un análisis (obvio), es que estoy tiritando y no de frío. En serio que tengo miedo.

Y ahora voy a apagar la tele, voy a poner buena música muy muy muy alta, voy a cantar por toda la casa. Me voy a meter en la ducha, voy a elegir qué ropa ponerme con qué pendientes, con que zapatos. Voy a hacer cosas banales a ver si consigo salir de casa como si no pasase nada. Seguir celebrando. Mañana ya leeré los periódicos: los análisis de los que pueden y saben analizar...

A ver si por lo menos gana el Barça, aunque como me temo lo peor NO voy a ver el partido.

P.S. La imagen es de El País

Me planteo dejar de leer periódicos (virtuales y en papel), dejar de ver telediarios y escuchar la radio. Me planteo dejarlo porque me cojo unos cabreos monumentales con algunos argumentos y algunas acciones-reacciones y la sensación de que lo único que les importa a algunos es ganar las puñeteras elecciones, sea como sea.

Me gustaría que el caso De Juana fuese un libro de esos que leíamos de pequeños: “elige tu propia aventura”. Si quieres que De Juana tenga prisión atenuada pasa a la página 25, si quieres que permanezca en la cárcel a pesar de todo sigue leyendo.

Para poder comprobar qué habría pasado si hubiese muerto encarcelado, porque a mi no me cabe ninguna duda de que habría llevado su huelga de hambre hasta las últimas consecuencias: es un asesino, un sanguinario con una fuerza mental que suena a locura. Sólo los locos son tan rígidos en sus creencias.

Imaginarme a ese hombre muriéndose en una cárcel “estatal” como él diría y las consecuencias de esa muerte me da un miedo atroz, probablemente el mismo que ver a Rajoy convocando manifestaciones, a Pío García Escudero en uno de esos debates sosegados Gobierno-oposición que tanto nos gustan a todos y a Esperanza Aguirre, Ana Botella y su marido llevando flores adornadas con lazos rojigualdas a guardias muertos a los que nunca les habían llevado flores. Desde el centrismo y el pacto antiterrorista, supongo. Estoy segura de que si De Juana Chaos hubiese muerto a consecuencia de la huelga de hambre ellos mismos habrían pedido la dimisión del Ministro por permitirlo.

Qué amenos están siendo los fines de semana de esta legislatura: con ese trasiego de autobuses y bocadillos, pancartas y banderas... Y la Comunidad de Madrid y la Delegación del Gobierno coincidiendo absolutamente en las cifras...

Yo voy a hacer mi porra (no para el partido, precisamente) digo que casi dos millones 1.800.000 es una cifra bonita, ¿no?

Para más contradicciones documentadas lean a Ignacio Escolar. Insisto. Las hemerotecas tienen muchísima memoria.

Ha empezado el jucio del 11-M y seguimos enrollando la madeja y anudándolo todo en vez de aclararlo.

Mi cumpleaños es el 12 de marzo. Me gusta mucho celebrar mi cumpleaños y aquel año caía en viernes así que me lo pedí libre. El 12 de marzo de 2004 fue el peor que recuerdo. El día anterior me lo pasé pegada a un teléfono, intentando localizar a alguien. Apagado o fuera de cobertura. A las seis de la tarde por fin respiré tranquila. Tuvimos suerte.

Por aquel entonces yo trabajaba de tarde, en una universidad madrileña. Había huelga de universitarios (muchos salvaron la vida por eso). Todo estaba especialmente silencioso. En el metro nadie hablaba con nadie, no había charlas insustanciales sobre lo caro que está el pollo, ni conversaciones sobre pruebas médicas. Ni nada. Sólo silencio y miradas fijas en el suelo de los vagones. En el trabajo “La Ventana” de la Ser. Gemma Nierga con la garganta machacada. Fue un día muy largo. Recuerdo muchos detalles, muchísimos incluso, y muchas sensaciones.

Al día siguiente fui a Pucela. Aun no tenía coche así que iba en autobús. Un control policial en la A-6. Diez de la mañana del día 12. Sólo registraron a un hombre musulmán, lo hicieron bajar y abrieron su equipaje. Sólo a él. A un musulmán de los de chilaba y rizos apretados. Pero yo en la radio seguía oyendo al “gabinete de crisis” insistir en “la tesis de ETA”. Un poco después Gabilondo entrevistó a Josu Jon Imaz, y otra vez el nudo en la garganta. Fue una entrevista brillante por las dos partes, en un momento en que lo fácil hubiera sido un desastre lleno de frases hechas y de cosas que mejor haberse callado. Pero no.

Las llamadas de mis familiares. Desde el País Vasco y sin saber a que carta quedarse. Yo sólo contaba el registro al musulmán. A medio día uno de mis primos ya no tenía ninguna duda. Tuvimos una larguísima conversación sobre como en épocas de peligro la gente tiende a votar continuista (y más si lo continuista es conservador, perdón, centrista). Y yo decía todo el rato: pero nos están engañando y nos estamos dando cuenta... Y la pena, el miedo empezaban a convertirse en rabia y en cabreo. Me molesta que me tomen por imbécil.

Fui a la manifestación. Bonita forma de celebrar un cumpleaños. La pancarta me daba nauseas (no vamos a volver ahora sobre lo de ceder en los lemas cuando se trata de gente asesinada). Ver a Lucas y  Cascos en la cabecera haciéndose la foto sonrientes me daba nauseas. Que dos mujeres a mi lado estuviesen hablando del nuevo novio de la hija de una de ellas mientras comían pipas me subía las revoluciones. Retrasamos la fiesta porque yo no tenía ganas de fiesta y la gente me decía “estás diferente, miras diferente, debe ser por la onda expansiva, no entendemos, nosotros lo hemos visto en el telediario”

Que retuerzan lo que quieran. Que nos den una clase de iniciación al explosivo. Pero el 12 de marzo de 2004 a las 10 de la mañana sólo bajaron a un hombre musulmán de mi autobús y sólo él tuvo que abrir su equipaje.

P.S. Este no es un post muy de domingo. Téngo una tontería sobre disfraces y fiestas paganas, pero no me apetece. Esto lo escribí el día que empezó el juicio. Ya llego tarde, aun así no me lo quiero guardar. 

Leo a Ignacio Escolar casi todos los días. Me gusta su forma clara de contar las cosas, aunque no siempre coincido totalmente con sus opiniones (como con las de todo el mundo, por otra parte). Y me encantan los hilos de algunas respuestas. Pierdo mucho tiempo leyendo estas cosas, me temo, aunque yo prefiero pensar que lo invierto.
La semana pasada me moría de la risa en torno a las sencillas instrucciones para enlazar a Cervantes Virtual  ...

También me encanta el Wiki sobre el test CEF (Condena El Franquismo?) 

Y hoy he leído en un hilo de respuesta algo sobre una entrevista a Ussía. Procuro no hablar mucho aquí de estas cosas. Pero hay veces que no me contengo. Hoy no me voy a contener.

Ussía se siente español  y a la vez no cree en los nacionalismos excluyentes??? qué curioso...

Yo soy española y me siento en las sillas... Y decir que uno "se siente español" me parece nacionalismo de los excluyentes, remitiendo a algo que no se mide, como el "sentimiento de españolidad". ¿¿Por qué hay que sentirse de algún sitio, no vale con serlo??, ¿¿para qué es bueno sentirse uno de su país de su región, de su pueblo, de su portal?? Esto es como cuando ibamos al cole y lo bueno era ser de la A, los de la B nos caían peor por definición. A lo mejor esto me pasa porque yo en el cole fui de la C hasta 5º y de la A desde 6º y me quedé sin referentes...

O a lo mejor es que he vivido en 3 ciudades, sé como se juega a los bolos cántabros y a los de los zapatos de payaso, mi abuelito me enseñaba euskera de pequeña, he compartido piso con gente de 6 Comunidades Autónomas, e incluso de extraños países de la Europa del Este, estaba en casa aquellos veranos en Irlanda... Y me gusta "sentirme de muchos sitios a la vez" sentirme a gusto en todos esos sitios... Además de parecerme mucho más enriquecedor. Y por cierto, este año NO quiero que gane Fernando Alonso, por muy español que sea. Porque sigo "sintiéndome" del Renault Racing Team... mira tú por donde.

He buscado en el diccionario guerra y paz (como la serie que me encantaba en mi infancia y ahora me aburre soberanamente. -y la novela de Tolstoi, que soy una burra-), un poco harta de la consigna “¿por qué piden la paz si no hay ninguna guerra?”. Es cierto que no se puede adoptar el lenguaje de los terroristas, que eso es darles la victoria también en parte. Pero, ¿hablar de paz en esta situación es adoptar el lenguaje terrorista o entender la situación en la que estamos? Yo no siento que aquí haya paz. No porque haya una de esas guerras entre estados, declaradas, con trincheras y frentes que es la segunda acepción.

Sino porque creo que estamos en:

 4. f. Lucha o combate, aunque sea en sentido moral.

5. f. Oposición de una cosa con otra.

Porque el diccionario recoge guerra como sinónimo de pugna y define pugna como: 

1. f. Batalla, pelea.

2. f. Oposición, rivalidad entre personas, naciones, bandos o parcialidades

Y porque a mi me gustaría estar en una situación de:

4. f. Sosiego y buena correspondencia de unas personas con otras, especialmente en las familias, en contraposición a las disensiones, riñas y pleitos.

5. f. Reconciliación, vuelta a la amistad o a la concordia. U. m. en pl.

6. f. Virtud que pone en el ánimo tranquilidad y sosiego, opuestos a la turbación y las pasiones.

He cortado y pegado las definiciones del Diccionario de la RAE sin cambiar ni una coma. Porque una palabra significa todas sus acepciones, y no sólo la segunda de ellas. Y a lo mejor ese es el problema, que cada uno quiere decir una cosa diferente cuando usa la misma palabra y haría falta escucharse más (algo) para entender, por el contexto, a que acepción nos referímos cada uno.

“La tregua permanente se mantiene. Reivindicamos el atentado”.

En mis clases de lógica del instituto me enseñaron que estas dos proposiciones son ilógicas puestas juntas. Aunque quizá entendí mal eso de “Si P entonces Q”.

O quizá es que Antonio Martínez tenía razón (otra vez) hace meses cuando escribió en El País que el problema es que la “lógica terrorista” (pienso ahora en Groucho y la música militar y las contradicciones en los términos) no es la misma que la del resto.

Si la tesis de Martínez es cierta no hay análisis posible del comunicado. Volvemos al “Si P entonces Q”.

Me pregunto qué es lo correcto. Cómo es adecuado informar de los atentados y los comunicados.

El problema en la manifestación convocada el sábado por la Federación de Ecuatorianos y los Sindicatos, eso que hace que nadie del PP sea capaz de responder sencillamente “Sí” o “No” a la pregunta: va a ir el Partido Popular?, también es el comunicado.
Primero fue el lema. El lema se cambió. Ahora es el comunicado. Tampoco lo entiendo, la verdad.

¿Qué les dije? El gordo no ha acabado en 2, ni el segundo, ni el tercero... Para que no haya dudas. En este sorteo casi todo eran niñas, porque tienen mejor voz que los niños... Estrenan uniforme, por cierto, aunque tengo que decir que no he notado ningún cambio.

Estaba puesta Cuatro cuando han cantado el segundo. Yo tomaba un café (raro en mi, esto de andar tomando “cafeces” en cantidades industriales). He visto en directo a la lotera de la administración informando perfectamente desde el salón del sorteo: vendido íntegro en la Administración 59 de Madrid, en Sol. La tía es profesional. Recuerda con absoluta claridad que este número se seguía vendiendo ayer, sabe exactamente cuantos millones acaba de repartir...

Además uno de los colaboradores de Cuatro estaba “destacado en la Puerta del Sol” así que ya están en la administración, hablando con el hermano de la mujer a la que todos acribillan a preguntas. Le ha tocado al hijo del kioskero de la administración: un castizo fantástico que aparece por allí diciendo que ya no vuelve a comprar más, que para qué quiere que le vuelva a tocar, y que no sabe si son 30 o 40 millones, que en esas cifras ya se pierde (y añade un tío final).

También le ha tocado a Cuatro, el número que regalaba la cadena mandando SMS ha sido premiado con 100 euros el décimo. Cuantas cositas en menos de media hora.

No nos ha tocado. El año que viene volveremos a intentarlo. Ya les informaremos de nuestra terminación para que compren otras!!!.

A pesar de todo estoy muy contenta. 

 P.S. No me lo puedo creer. Miguel Rabaneda que es el “destacado en Sol”, (y un animal televisivo, en mi opinión), acaba de abordar a Espe (ranza Aguirre) que iba a inaugurar una estación de metro (no es coña, es verdad, verdadera) y la ha entrevistado en directo, confirmando que ella no había comprado. Mientras, el corresponsal en Sevilla consigue que alguien le deje un billete del gordo. A mi me parece que lo están bordando Campoy y cia. esta mañana. El sorteo suele ser aburridísimo y me lo estoy pasando bomba.

P.P.S Se ha caído una bola entre la flor de pascua. Acabo mi re-retransmisión ya. Antes de que pasen más cosas!!

El domingo (todavía sábado para mi) me metí en la cama y me desmaquillé a una hora a la que los periódicos del día ya están disponibles en toda España. Y con sus suplementos. Me gusta leer la prensa. Y me da la sensación de que, como pasa siempre, para que algo te llegue debes estar también en el estado de ánimo adecuado.

De que otra forma se explica que haya días que no recorte ni una página y otros en que todas me interesen por alguna razón!

Este fin de semana:

• Carmen Posadas hablando de la guerra de sexos y las mujeres fatales, muy a colación del blog de Kika (leerá Carmen Posadas las realidades paralelas y no lo sabemos?? O fue otra casualidad??) La tesis de Carmen Posadas es la misma que ya hemos escuchado muchas veces, que los hombres no entiende el nuevo papel de las mujeres. No estoy de acuerdo. Yo creo que el problema es que ahora hay muchos “papeles”, vamos que las mujeres del mundo no hemos tomado una decisión conjunta sobre como vamos a plantearnos la vida ahora que ya hemos quemado los sujetadores y podemos votar. Eso me parece a mi. No se trata de hombres y mujeres. Se trata de personas.

Ya le he dicho a Kika que yo no se lo que es una mujer fatal. Carmen Posadas opina que son aquellas que “consiguen ser amadas con pasión, con desesperación, hasta la locura y sin que se les despeine el moño, es decir, sin sufrir. (...) Las mujeres fatales son frías, nunca se involucran y no se enamoran, pero en un mundo en el que todos nos hemos convertido en yonquis sentimentales nadie quiere ser únicamente amado, sino amar”. Pues eso. Que manía con que el amor duele. Lo que duele son otras cosas, que a veces van unidas inseparablemente al amor, pero otras no. Busquen esas veces en las que no va unido inseparablemente. Se lo aconsejo.

• Pérez Reverte sacando del cajón uno de esos textos “atemporales” de cuando llevaba chaleco antibalas y casco. De cuando yo no sabía su nombre, pero lo veía en el telediario. De cuando no leía sus novelas de un trago. Otro que insiste en que las mujeres somos un bloque, y dentro de ese bloque uniforme algunas honrosas excepciones, que juegan en un mundo de hombres con reglas de hombres. Lo grande es jugar (y no perder) en el mundo que sea con tus propias reglas. Eso es lo grande, independientemente de si tienes dos cromosomas X o uno X y otro Y...
• Una versión de la Biblia hecha por teólogos alemanes que evita la discriminación de la mujer. No entiendo nada. A alguien se la ha ocurrido hacer una versión de la Iliada y la Odisea políticamente correcta??. ¿He dicho ya que no entiendo nada?.
• El monólogo de Buenafuente en el que dice algo parecido a lo que yo decía sobre las medidas de seguridad en los aviones, pero con mucha más gracia.
• Elvira Lindo hablando sobre la posibilidad de que Hilary Clinton llegue a presidenta de los Estados Unidos. Y se vengue de Bill, añado yo. Se vengue de Bill de la mejor manera posible: haciéndolo mejor que él. Trabajando, y dejando las tonterías y los becarios de lado.
• Antonio Martínez (guionista de los guiñoles) siendo otra vez tan lúcidamente claro. Esta vez en torno al “proceso de paz”.
• Ese artículo en la sección cultura sobre lo mal que hablamos los españoles que tiene como fuente a dos de mis profesores universitarios. Uno que me hacía gracia, que decía cosas muy interesantes y otro que no. Se admiten apuestas. Por lo visto según la autora del texto decir “vale” o “vamos a ver” le quita gracia al idioma.  El académico de la lengua en cambio opina lo contrario. Opina que solo son tácticas de conversación. A él lo que le pone de los nervios es que se usen “burocratismos”, o lo que yo llamo “pseudotecnicismos”: ahora las cosas no se echan, se incorporan, no se ven, se visualizan... Esas estupideces. Sigo creyendo en la teoría de los códigos. En que no se habla igual con un amigo que con el que te hace una entrevista de trabajo. Eso es bueno. Estaría bien dominar todos los códigos. No solo uno.

A mi me gusta jugar con las palabras y también con los códigos. José María Pascual, el académico, me enseñó que somos los hablantes los que creamos los neologismos, que somos nosotros los que enriquecemos la lengua y la mantenemos viva, inventando palabrejas. Usándolas, a ver si triunfan. Nosotras hemos apostado por “tronchez” una derivación de “troncho”. Es una palabra con la que se te llena la boca. Usos de tronchez?? Por ejemplo: el artículo sobre lo mal que hablamos me pareció una tronchez.

Alguien me puede explicar por qué es más seguro que en el neceser del avión se lleven 100 ml en lugar de 150?? Y por qué es más seguro llevarlos en una bolsa estándar??. Que pasa que no hay ningún líquido peligroso que haga su letal efecto en cantidades menores a 100ml?? Y que los terroristas van a pensar: "buf que pereza, ahora tengo que sacar el explosivo de la bolsa, yo paso"??

Lo que tengo claro es que es un coñazo. No se puede llevar ninguna botella de agua de las que existen en la actualidad sin facturar, por lo visto.

Así que veo un nuevo nicho de mercado: kit de 3 botellas de agua de 100ml aptas para avión.

No le veo el sentido a estas medidas, no dudo que lo tengan, pero... necesito que me lo expliquen despacito. Como si tuviese 5 años.

Como era la canción??: "Tengo una bolsa de plástico donde puedes meter todos tus cosméticos"... o algo así

Ahora resulta que el umbral del dolor también está en nuestro código genético. Todo está en el código genético. Leo una nota de Reuters prácticamente incomprensible. Viene de Washington y tiene una entradilla literaria. Si haces eso en la facultad te crucifican en el vestíbulo. Si haces eso siendo becario de EFE...no sabemos, no se han dado casos. O a lo mejor estoy demodé y es lo que se lleva ahora.

El caso es que una variación de ese gen hace que las personas no sientan ningún dolor. Tiene un nombre, no lo pone en la nota, lo buscaré, pero tiene un nombre que supongo incluirá “algia” en algún punto de la palabra. Es malo no sentir ningún dolor. Es igual de malo que ser especialmente sensible a ellos.

Si no sientes dolor y metes la mano en el fuego de la cocina no habrá nada que de la voz de alarma, que obligue a retirarla... Conozco a alguien que tiene una tolerancia desmesurada al dolor. Se rompió la columna en un sobreesfuerzo. No notaba nada. 5 meses en la cama...

Ahora resulta que el umbral del dolor es genético. Y el umbral del placer?? Que gen determina esos niveles?? Todos los umbrales de todas las personas están determinados genéticamente??

Será eso. La culpa siempre es de otros. Aunque sea de nuestro propio código genético.

Pero el código genético no explica por ejemplo por qué mi hermana y yo no nos parecemos en casi nada.

Hay personas que sienten el mismo dolor y se quejan menos. La queja ante el dolor, el umbral de queja también lo determinan los genes? Que bonita es la genética!

¿Pero Bono no se retiraba de la política activa? O es que no entendí bien sus palabras cuando se despidió del Ministerio de Defensa?. Y que sonrisa se le pone cuando le preguntan que opina de ser el candidato a la alcaldía de Madrid. No le amargan los dulces...

Y mientras la selección española de fútbol se pelea, y se prepara para jugar partidos amistosos con gran motivación.

Y mientras google compra youtube.

Y mientras se hacen pruebas antidroga a los diputados italianos. Y dan positivo. Los mismos que votaron la penalización del consumo quizá??

Y mientras un corresponsal en Londres se tira por un tobogán en la Tate Modern. Una licenciatura universitaria, tanta experiencia para eso... Pero me da envidia verlo deslizarse por el tobogán.... Más de toboganes. La semana del pincho (pintxo) vallisoletano da como ganador al “tobogán de puerro con noseque de arenque” y yo me imagino al arenque lanzándose por el tobogán de puerro como Enrique Peris por el de la Tate Modern... (shh no le digais a mi madre que me río del pintxo ganador).

Y seguimos a vueltas con el 11-M de un modo u otro (grande la visión del guionista de los guiñoles en el suplemento “Domingo” de El País (8 de octubre).

Y mientras Irak sigue en “paz y sin dictadura”, una pena que mueran de 100 en 100 y no puedan disfrutar de esa paz y esa democracia??.

Y mientras Corea y sus pruebas nucleares. Hoy es el día mundial contra la pena de muerte. A lo mejor dentro de nada las armas nucleares resuelven lo de la pena de muerte. Y lo de los inmigrantes de África. A grandes males grandes remedios...

Y las reservas de agua siguen bajando.... (ayer yo llevaba sandalias aun...) en Grecia llueve sin parar desde el domingo. Alguien entiende algo??.

Y mientras Marqués de Riscal inaugura ese hotel de Gehry. Con Juan Carlos I como invitado. Leí hace tiempo algo de Gehry empeñado en encontrar alguien que tiñese el titanio de ese color tan precioso. Entiendo su empeño. Ese spa me pone... que le voy a hacer.

Me preguntaba por qué la enorme diferencia entre la cantidad de oyentes que tienen los programas deportivos de la SER y los de otras emisoras. El domingo que se corrió en Monza escuché la salida por la radio. Tuve que quedarme en Onda cero con Ares y cia. porque en la SER estaban dando información local, no deportiva.Y lo entendí todo. Los silencios en la radio son complicados, solo al alcance de El Loco de la Colina, sólo asumibles en programas nocturnos de esos a los que llama la gente para hablar de sus cosas. Por ejemplo como respuesta a ese individuo que cuenta que van a venir a buscarnos en un platillo volante para llevarnos a un universo paralelo (no perpendicular) qué otra cosa puede hacerse entonces que guardar silencio...

Pero en una retransmisión deportiva, encima de un deporte tan rápido... La narración de la salida ni fue una narración ni tuvo nada que ver con la salida. Una cosa así

- parece que va a empezar la carrera no fulanito??- siento no recordar el nombre del enviado especial

- así es, ahora se empiezan a apagar los semáforos (silencio en el que yo pienso que debe haber habido algún fallo en el circuito de Monza) a ver que pasa en la primera vuelta (aquí comprendo que han salido ya!!! Mientras escucho más silencio) Alonso es ya séptimo, ha ganado 4 puestos

- no, no, es octavo

- eso es en séptima posición ya

- creo que es octavo

- sí, perdón, es octavo delante del alemán jenson buton (jenson lo dice en inglés buton así como se lee, con u, me entero de que button se ha nacionalizado alemán recientemente) así que Raikonen, Schumacher y Massa, en cabeza

Después de esto retoman la etapa de la vuelta a España. Ares hace algún comentario sobre lo lioso que es esto del automovilismo. Se nota que no le gusta nada. Vuelven a conectar con Monza y todo vuelve a ser un desastre. No se da ninguna referencia de tiempo:

- Como va la carrera en Italia??

- Bien, bien, todo sigue igual: Schumacher va primero y Alonso quinto – Ares cree que se ha vuelto a perder, está estupefacto

- Pero a ver: entonces Raikonen primero no??

- No, no, Javier, que ha entrado a repostar. Ahora mismo es difícil decir cuales son las posiciones, porque están empezando a entrar algunos a boxes y otros no... – por diossss dame algún tiempo, dime que ventaja tenía Kimi antes de entrar en boxes, dime cuanto dura una parada en Monza, dime por lo menos como iban las cosas antes de que empezasen a entrar... dime ALGO que me sirva.

Ares vuelve al ciclismo, que es lo que a el le interesa de verdad pero antes dice algo que a mi me parece bastante sarcástico: "lo que estamos aprendiendo de automovilismo eh??". En definitiva me pareció un desastre. Nunca me ha pasado eso en la SER. Puede que no pille todos sus chistes, que alguno no me haga ninguna gracia. Pero dan información y entretenimiento, por eso nos gusta tanto a tantos.

Luego he descubierto que la 6ª (todo va a cambiar) hace televisión radiofónica en las jornadas de liga: una mesa de comentaristas en el estudio y periodistas en todos los campos de primera, con su cámara. Desde el estudio se conecta con ellos que narran lo que ven mientras nosotros les vemos a ellos. No tiene sentido para mi ver un programa así, dónde en las imágenes no pasa nada. Si se trata de oírlo... bueno, vuelvo a preferir el carrusel.

Lo bueno de quedarme en casa el otro sábado es que pude ver la nueva temporada de Las Vegas intentando que me entrase el sueño deprisa (aquí el que no se consuela es porque no quiere). Creo que ni en mi más tierna infancia he conseguido dormirme antes de las 12 de la noche, así que la víspera del día D no parecía lógico caer redonda instantáneamente.

Acabó Las Vegas y empezó el reportaje sobre el 11-s: "El hombre de la ventana" creo que se titulaba. No sabía si quería verlo y cuando estaba decidiendo que lo mejor sería apagar la tele... fui deslizándome por el sofá hasta acabar hecha un ovillo, muy atenta, porque de pronto escuché que los estadounidenses sintieron rabia.

Rabia?? Sentían rabia porque se publicó la foto de un hombre lanzándose por la ventana del world trade center??

Yo vi aquella foto, todos la vimos, vi las imágenes en directo, de todas esas personas, y no sentí rabia porque me las estuviesen mostrando. Pensé lo horrible de una situación en la que la mejor decisión que ves es lanzarte por la ventana de un piso 100.

No me gustaría que se hubiese publicado ningún primer plano de nadie, desangrándose por ejemplo. Pero tampoco entiendo muy bien esa forma de enfrentarse a la catástrofe: bomberos héroes. Intentando fingir que no ha pasado nada tan grave, nada que Bush no pueda resolver invadiendo un país.

Aunque ahora que lo pienso... la muerte nos deja en un estado difícil de definir: incluso la más manejable. Los tanatorios son esos sitios en los que se trata de fingir que no está pasando lo que está pasando: con ambientadores florales, cortinas rosadas, paredes de colores suaves, caramelos en las mesas, madera de pino, jardines y fuentes, cafeterías con retransmisiones deportivas en la televisión...

La primera vez que fui a un tanatorio me sorprendió el interés con el que alguien elegía un ataud, como si comprase una mesa de centro para su salón. Sabía que estaba sufriendo, que era su manera de no pensar, de ocupar la mente en otra cosa. Hay que hacer cosas, muchas cosas.

Quizá eso fue lo que hicieron: ocupar la mente en los bomberos, en sus heroicidades, en los que salvaron la vida, los que fueron al médico aquel día, los que perdieron el autobús... Quizá eso fue lo que hicieron, autoconvencerse de que podía haber sido mucho peor. Aun peor.

Recuerdo aquel 11-S (y quien no). Estaba en casa de mis padres, de vacaciones, a punto de volver a la universidad. Limpiaba la cocina después de comer, escuchaba la radio, salí corriendo hacia el salón. Escuchaba algo de un accidente, veía las imágenes repetidas y decía: "no puede ser un accidente, no tiene sentido..." La adrenalina me recorría por todas partes, tenía que hacer algo. Zapping agresivo. Averiguando lo que decían todas las cadenas de todos los lugares del mundo. A lo mejor eso es lo que hacemos todos: yo no estaba informando a nadie de nada, era espectadora, pero estaba en modo zafarrancho. No me gustó.

El 11 de marzo fue aun peor.

Por lo visto el 30% de los Estadounidenses ya no recuerdan el año exacto en que sufrieron aquello que no se como llamar..

Me gustó el reportaje. Y luego dormí fatal, a pesar de llevar 2 semanas enteras sin probar la cafeína (y me ha costado horrores, por cierto, pero he sido capaz!)

Yo zapeo también en la radio. Una condición fundamental de mis teléfonos móviles es que tengan radio (pija que es una) porque generalmente la escucho yendo de un sitio a otro y bastantes cosas llevo ya en el bolso... Aprieto el botón del manos libres con saña buscando algo que me interese. Lo que sea: música, noticias, información del tráfico, sesudas tertulias...

Esta mañana disfrutaba con las diversas conjeturas sobre nombramientos ministeriales...

Cuando iba camino de casa, a comer, descubrí que en onda cero estaban dando un reportaje para celebrar el 30 aniversario de “Libertad 8”. He ido muchas veces a libertad 8, algunas solo para hacer tiempo mientras nos llaman de Bazaar diciendo que ya hay mesa, otras para escuchar conciertos, muchas para ninguna de esas cosas. Para tomar un café (o varios) o una caña o probar de una vez todos los combinados de la carta ante la estupefacción de alguna camarera que no entiende muy bien como se puede mezclar baileys con whisky sour y quedarse tan tranquilo. Para hablar con alguien de algo, o de nada...

Y pensar que en alguna de esas mesas se han sentado alguna vez escritores/as de los que admiro... Y de que hablarán ellos?? Seguro que de algo más interesante que mis nadas... las cartas de tarot y las tonterías pseudoesotéricas ciertas tardes en la mesa del fondo...Que se le va a hacer. Tiene que haber de todo.

El reportaje lo hacía una chica con voz dulce e infantil. Que parecía nerviosa y encantada de que le hubiese tocado a ella en el reparto. Los cortes decían más o menos lo mismo que aquel reportaje de EPS. Pero ella parecía emocionada, como si también pasase por allí de vez en cuando...

P.S. Probablemente la única cosa que no me gusta de Libertad 8 es la tortilla de patata. Y por qué nadie habla en los reportajes de las confusiones de todos los hombres con los letreros del baño?? Es que los adornos florales les confunden tanto? O es una excusa?

Otro día tengo que hablar de las reacciones masculinas cuando ven a una mujer en “su” baño. (o tal vez no)

P.P.S. Intentando enlazar con la web de libertad 8 veo que hay alguien leyendo las cartas en una foto (pero no es Nata, I promiss)