Al final no hubo que engañar a nadie y tuve mi noche de agosto pegajosa en compañía de Javier Colina al contrabajo, Perico Sambeat al saxo y Albert Sanz al piano.
Llegamos con el tiempo demasiado justo por perderlo intentando sacar en las fotos las lucecitas moradas del antiguo hotel de los toreros, tener "una temática" sobre las formas de pago admitidas en el bar y debatir sobre si aquel polo medio rosa medio verde era de gay. Eso me recordó aquella camiseta, también rosa, que Páter llevó a la famosa fiesta Sexy Chic (cheap and chic en el idioma banqueta) que demostraba ya de entrada su ironía y su sentido del humor.
Así que no hubo más remedio que compartir una mesa con una pareja que no pegaba entre sí (me pregunto qué pensarían ellos de nosotros). En la que ella iba de acompañante y él de intelectual.
A mi me molesta muchísimo esa concepción del jazz como algo intelectual. El jazz, como los cuadros de Miró (por elegir entre mis favoritos), apela a las emociones y no a las razones. No hay manera de entender el jazz. Se adora o cansa.
Yo lo adoro. Por eso cuando el trío empezó con "Epistrophy" de Thelonious Monk supe en cada poro de mi piel que iba a disfrutar muchísimo.
El jazz me lleva de viaje a lugares lejanos o me deja quieta en una habitación que da vueltas.
El sábado la habitación daba vueltas. Las notas se me acercaban en espiral, rodeándome, invadiéndome, colonizándome.
El sábado Javier Colina y compañía fueron standard de jazz, fueron tango argentino, tanguillos, salsa, más estandar de jazz..
El contrabajo sonaba a dedos pellizcando, pero también sonaba con el arco.
Enfrente de mi, una mujer guapa con gafas de pasta verdes, se abanicaba con una mano mientras con la otra marcaba las notas del piano y miraba extasiada a Albert Sanz.
Yo, mientras tanto, jugaba otro juego de espejos. Jugaba con los infinitos reflejos juguetones del Café Central que me permitían ver la calle, la cara de Javier Colina, los dedos suaves de Sambeat haciendo sonar el saxo. MI instrumento favorito, que convierte una melodía en la frase adecuada dicha por el hombre adecuado muy cerca del oído.
La niña caprichosa disfrutó de su noche de sábado y agosto. De lo sinuoso del sonido de los dedos de los hombres que saben cómo.

Y terminó, sin saber muy bien como, bailando la salsa erótica por excelencia, descalza en un suelo de linóleo.

P.S. La foto otra vez hecha con el móvil, Sambeat reflejado en uno de los espejos del central.

P.P.S. Sigo con fiebre, pero ahora estoy aburrida. Disculpen los errores. Sé que tengo respuestas pendientes... De momento les mando besos a todos (los virtuales no contagian)

Culpemos a los cambios de temperatura o quizá a dormir casi nada para ver la final de basket. O a todo. El caso es que estoy fatal. Pero tengo pendiente contarles unas cuantas cosas:

- Algo sobre las olimpiadas

- La maravilla de Javier Colina en trío

- Un saxo borracho...

Les dejo una de esas fotos fantásticas (esto es puro sarcasmo) que yo hago. Podría excusarme en qiue está hecha con el móvil, pero todos sabemos que ese nunca es el problema.

A que no saben dónde está hecha??

Le preguntan a un psicólogo "¿qué pueden hacer ustedes para ayudar a los familiares de las víctimas?". Responde:

"Nada. Dejar que te lloren en el hombro".

¿Qué puede hacer un periodista por los familiares de las víctimas?

Sencillo: "no ponerles el micrófono en las narices cuando están en estado de shock". Había un "reportero" con camisa azul de manga corta al que odio intensamente. Así, sin más. Es un odio irracional, irreversible. No hay NI UNA SOLA RAZÓN para ponerle el micrófono delante a un familiar que acaba de llegar al aeropuerto intuyendo que alguien a quien quiere está muerto.

NI UNA SOLA. No tiene información, nada de lo que diga va a aportar nada que no sea puro amarillismo vomitivo.

Y si Piqueras, o quien sea, te ha dicho que les preguntes siempre puedes negarte. Así de simple: NO. La deontología de la profesión me lo impide. NO. Si quieres declaraciones suyas quítate el puñetero traje y mánchate tú de sangre y de mierda. Pero yo NO. Decir NO también forma parte del trabajo. Los periodistas, supuestamente, NECESITAN TENER CRITERIO.

Y esta vez no me vale la mezcla "horror-adrenalina" que desgraciadamente todos los periodistas vocacionales (no me refiero ahora a licenciados) hemos sentido. Esta vez no. Tuve que apagar la tele, 10 minutos después de haberla encendido...

Entiendo que es muy fácil ver los toros desde la barrera. Me pregunto qué burrada habría hecho o dicho yo en ese caso y no pongo la mano en el fuego por mi. Pero sé también que habría dicho "QUE VAYA TU MADRE A ENTREVISTAR VÍCTIMAS". A mi siempre me ha perdido la boca...

"Again and again" efectivamente es un trocito de una canción de Last Shadow Puppets, pero también es un trocito de un montón de canciones.
A la que no pertenece es a esa de Nelly que dice "Over and over again" y no "again and again and again" como yo creía recordar.
Esa canción la he bailado muchas muchísimas pero muchísimas veces en funky. Me gusta mucho muchísimo pero muchísimo y cuando suena me muestro mucho más dispuesta a hacer el papel.
Bailar una coreografía implica hacer un poco de teatro. Con esa de Nelly no me hace falta simplemente cierro los ojos hasta el primer giro. Y cuando vuelvo de la pirueta siempre sorprendo esa mirada de fiera en el espejo. Luego busco a mi izquierda a Sonia y la encuentro igual de poseida que yo. Y no me siento ridícula (no por eso del mal de muchos). TIene el punto justo de espesa, el punto justo de dulce, y todo es grave y sexy.

Luego está el que mi hermana denomina "uno de los últimos descubrimientos" los Last Shadow Puppets y su música britpopera, aparentemente facilona, extrañamente optimista a pesar de algunas líneas de graves francamente oscuras y de la mezcla un poco pastiche de la sección de cuerda. "And you laugh at yourself again and again". Y así seguiremos.

Desde luego desconocía que Juan Camus tuviese una canción con ese título. La curiosidad ha podido conmigo. Juan Camus no me gusta nada, lo siento Magapolilla. Esta canción me parece además cursi y mala... eso por no hablar de lo mal que me parece que canta.


"Las cosas que nunca te dije". Chaouen. Esta canción brillante era banda sonora de una época de mi vida (hace dos mudanzas) en la que sólo él y el de siempre tenían la exactitud suficiente en sus canciones. Uno por claro, este por críptico. Y me recuerdo aquellas tardes de domingo y café irlandés. Cuando suena la versión del disco me viene a la cabeza un jersey precioso con muchísimo escote y un hombre aparcando preciso en espacios demasiado pequeños. Y pienso en los perros de Paulov. Y pienso también en un futuro de canciones buenas que condicionar con buenos recuerdos. Y me pongo contenta (más) a pesar de todo lo perdido. Porque como dice Luis García Montero "vivir es ir doblando las banderas".
Y ese es, probablemente uno de mis poemas favoritos de Montero. Uno que habla de certezas, segundas o terceras oportunidades. De vida, y de gente que corre riesgos porque no sabe hacer otra cosa que correrlos. Vivir es ir doblando las banderas...

Ferreiro. Llegan a mi correo fotos y audios del concierto de Santander. Líquidos densos como el cantábrico en días nublados, como el mercurio de la mujer plateada, como la saliva cuando los besos. Líquidos densos y palpitantes como el corazón desbocado. Música orgánica como la tierra y electrónica de luces espaciales. De OVNIS. Urgente, segura, ausente.
Sin saber cómo pero sabiendo de sobra cómo no. No sé si hay instantes sagrados. Yo creo que no. Ni falta que nos hacen.

CONCLUSIÓN: Todos mienten que diría house. estaba jugando un poco al "multiple choice" . Todos ganan que diría yo. Se les invitará a caña o equivalente la próxima vez que tenga el gusto de verlos.
Isabella la primera, eso seguro. Apuesto a que Magapola irá después. El azar y quizá la música dirán cuando pagaré mi deuda a Rub.
Les mando besos a todos. Muchos.

La foto es del Play, nosotras en el Palacio de Deportes que tiene forma de ballena brillante. Se nos ve sudadas, felices y borrosas... (fotógrafos borrachos, me temo)

Vi el eclipse de luna. STOP. Fui a la playa dos días. STOP. Me puse morena (mucho). STOP. El tren llegó bajo una lluvia torrencial y me mojé los pies. STOP. Tiramisú en la villa Santillana. STOP. La ciudad bulliciosa en fiestas patronales de multitud. STOP. Bolo palma (again and again). STOP. "El Palacio" y su terrina de foie. STOP Y "las cosas que nunca te dije", "culpables de mis excesos"...

P.S. La foto es de Rub. Y hay dos trocitos de dos canciones que me gustan muchísimo. Premio para el que adivine...

Decir que El Caballero Oscuro es un peliculón es lo mismo que no decir nada.
Decir que los actores están fantásticos es lo mismo que no decir nada.
Decir que el guión es alucinante es lo mismo que no decir nada.
Decir VAYAN YA! sigue siendo decir poco. Que me pasase dos horas al borde del infarto, sin poder parar quieta en mi butaca, reaccionando como si estuviese allí dentro, en Gotham City, viendo venir la catástrofe no es decir demasiado, tampoco.

Señoras, señores, tras el "sexo escénico", llega ahora el "sexo fílmico". Piel erizada, escalofríos en la espalda. Ritmo ascendente que corta la respiración y la hace pesada. Los órganos vitales pidiendo a la vez tregua y más madera. Pidiendo a la vez que dure y estalle todo, que termine de una vez mimentras sigue creciendo.
Al salir del cine dolor y temblor de piernas. Hambre canina, piel brillante, un cansancio de mentira y ganas de volver a entrar.

Uauuuu. JO-DERRR. Y sin palabras.
El caballero oscuro no es una peli de superhéroes. Es una peli de buenos y malos, sin maniqueismo, de fronteras, de dilemas morales. De esperanza. De medir los umbrales de la mente y el alma humana (esa entelequia).
El caballero oscuro es teoría de juegos. Ensayo psicológico, tratado de psiquiatría. Análisis sociológico. Metáfora e hipérbole. Fábula sobre los prejuicios algunas veces.
Es un espectáculo para los sentidos. Todos los posibles. Tiene una banda sonora perfecta y tiene también los mejores silencios que recuerdo en el cine sonoro.
Es la peli que convertirá en mito al actorazo que siempre fue Heath Ledger, eclipsando las otras maravillosas actuaciones.
El peor, como estaba previsto, ese Batman que besa a la chica con la mano en el bolsillo.

Miren, no voy a engañarles, es altamente probable que no sepa lo que digo.
A lo mejor es sólo una peli. Pero desde luego no es una peli más.
Eso seguro.
Vayan a verla. Quítenme la razón si pueden. Y sobre todo relájense y disfruten. Es adrenalina pura, a chorro y en vena.

El Central es uno de mis sitios favoritos de Madrid. Uno de mis rincones favoritos, si pensamos en Pereza.
Y ayer era justo eso lo que destilaba la calle tranquila, la plaza pacífica. Lo que transmitían las sillas azules y las sombrillas blancas, recorridas por una camarera etérea de olores especiados.

El ambiente me recordó al antiguo Cocolúa, aquel garito ibicenco como transplantado mágicamente a uno de los lugares más bonitos de la costa Cantábrica. Ese remanso de paz y el "perfecto amor", licor color morado pasión, con supuestas propiedades afrodisiacas que no sabía ni la mitad de bueno que sonaba. Pero seguía pareciendo, en los vasos, un filtro con poderes mágicos. El Cantábrico me suena ya, potente en los oídos. Sin caracola.

Bebo agua con hielo y miro la programación: Javier Colina en trío del 18 al 25. Los aficionados al jazz fuera de la ciudad y mis ganas de niña caprichosa de convencer/engañar a alguien para escuchar en directo, una noche pegajosa de agosto, al (posiblemente) mejor contrabajista de jazz de España.

Miro la hora. 18:00 en el reloj. Time to go. Batman y el batallón de caballeros oscurofriquis me esperan.

P.S. En unas horas me marcho al norte (de mis dudas) a recoger un par de certezas y tomarme, si es posible, lo más apetecible de la carta de la Villa Santillana. Pero antes de irme, en un rato, les cuento sin contarles "El Caballero Oscuro". NO me echen de menos, no les va a dar tiempo!

El título. Se estarán preguntando qué coño tiene que ver. Verso de "mi rincón favorito de Madrid". Canción que cualquier madrileño de nacimiento o adopción puede hacer suya sin problemas.

Es tu juego de espejos, tu juego raro de espejos cortados. De siluetas reflejadas en superficies casi planas. De aristas invisibles que hieren la piel sensible.
Es tu juego de espejos y yo una ganadora acostumbrada a perder(te)(me) en cada ronda. En cada esquina.
Es tu juego de espejos, tu juego raro de espejos mal colocados que me reflejan en fragmentos inexactos.
Me desdibujan, me difuminan, me transforman, me marginan. De pura inexactitud.
Es tu juego raro de espejos deformados que esconde mis ojos del foco, que saca mis pies del plano, los tuyos del tiesto. Es tu juego raro de espejos deformados que quita los hombros de la ecuación mágica, que deja apenas una visión lateral de mis manos, un trozo demasiado pequeño de mi piel a la vista. Un codo. MI codo.
Es tu juego de espejos. Tu juego raro de espejos amurallados. Yo, mientras tanto, desnuda sobre la cama, incumpliendo normas no escritas del arte de la fotografía.
Es tu juego raro, y yo soy solo parte del decorado.

P.S. Esto iba ayer, pero me olvidé la foto... Está hecha con el móvil en el pasillo de los servicios de un restaurante increible de Salamanca. En el único fin de semana de abril en el que hizo de verano. La que sale reflejada soy yo, la que hizo la foto soy yo. La que pensó que aquel pasillo tenía algo de juego macabro también soy yo. Distintos trozos de la misma yo. Un poco Alicia sacàndole la lengua a Carroll.

Me parto con Rosa María Calaf. Periodista clásica, de raza. Conexión en directo porque ha muerto un turista yankee en Pekín. Ella, con una ironía desbordante y su voz inconfundible: "esta noticia no pasaría de la sección de sucesos, pero mírennos, toda la ciudad llena de periodistas occidentales hace que haya en esta plaza puestos de directo aunque ahora mismo no esté pasando nada. Preguntan a gente que no ha visto nada". (en sus imágenes se ve a periodistas occidentales preguntando a chinos que no han visto nada)
Y ella es una más que informa por exceso del suceso si me permiten el ripio. Como diría De Pablos Coello: "otra vez el periodismo herido" . O la tesis de "Noticia Bomba" novelita de la que ya les hablé en su día: "un grupo de periodistas lo suficientemente motivado puede provocar una guerra a base de informar sobre ella antes de que exista". O dicho como Ricardo Arjona "si no podemos no existe, y si no existe lo inventamos por ustedes". Su canción va de otra cosa, pero oigan, se aplica perfectamente. Los periodistas "hacen la realidad", algunas veces.
Mientras, en Osetia (que tiene nombre de país de comic de Tintín), mueren civiles y más civiles, empieza el rosario de desplazados y todo parece consistir en un asunto estratégico de fichas que se mueven sobre tableros y "poder en el patio trasero de Rusia" y el "inestable equilibrio de la zona". Si Mesi marca un gol "masacra a los rivales". ¿No les parece asqueroso?
Y Samuel Sánchez ha ganado el primer oro de estas olimpiadas que para mi, que también soy periodista (nunca olviden este dato y no me tengan en cuenta las idioteces), será la prueba definitiva que demostrará si invertir en el plan ADO mejora el rendimiento olímpico o no.
Todo lo que sea menos de 22 medallas me va a parecer poco. Superar significativamente las 11 de Atenas demostrará que los fondos públicos facilitan la consecución de éxitos deportivos.
Los éxitos deportivos no son prioritarios, claro, pero son un ejemplo muy gráfico de cómo, a veces, son necesarios porque la "iniciativa privada" no aporta lo suficiente, o no aporta ni un céntimo.
He visto la llegada de Samuel Sánchez muchísimas veces en estas pocas horas... pero ninguna como el directo, la primera. Qué emoción verlo arrancar con esa convicción y esa fuerza inesperada...
Mañana queremos otra medalla!

P.S. El sábado a la hora de comer, luego no pude colgarlo. Intenté otra vez el domingo por la mañana, que me puse el despertador para ver el baloncesto. Como habrán podido deducir me encantan las olimpiadas. Me gustan más cuando las transmisiones son a horas raras. Me recuerda los juegos de mi infancia: viendo con mi padre transmisiones a horas indecentes de la mañana. Hoy tenemos ya otra medalla, una que no estaba en casi ninguna quiniela, y que decía el "maestro de esgrima" que comentaba junto a un pésima aunque agradable Fé nosecuantos, que se debía al apoyo de la Federación y las instituciones y etcétera. Plan ADO. Es que se me ha metido en la cabeza, un día les cuento por qué esta "orsesión"...
Feliz y breve semana de puente!

No se ganó en una hora. Eso repite mi cabeza todo el viaje de ida mientras canto canciones que el azar y las radiofórmulas eligen para mi.
"Tienes que viajar" y se me arruga el ceño. Pero se me desarruga cuando oigo el nombre de la ciudad y pienso que quizá la suerte permita que le de, aunque sea un abrazo, a la fierecilla.
Soy una chica afortunada porque puedo abrazar y besar a una mujer morena de sol de playa, guapa a rabiar, con los labios rosafucsia, los ojos brillantes chispeantes negros negrísimos.
Y puedo también tomarme media pinta de guiness con ella en su terraza favorita, y puedo también noinvitarla a cenar, porque me hace el sandwich, y puedo contarle el lío de mi cabeza, y las señales en contra que dicen "huye" mientras algo que no controlo grita "pégate" y yo oscilo entre el caos y la locura.
Y puede contarme que qué hombre, qué mensajes. Aeropuertos, sangre en telediarios. Libros de regalo. Uno que sabe, que la entiende. Sin señales en contra.
Y puedo llevarme un colgante artesanal pura joya, a juego con mi anillo-exceso, Conchas que el atlántico dejó en Ayamonte para que ella las recogiese, las engarzase y las convirtiese en bisutería exclusiva de la que a mi me gusta.
La fierecilla hace los mejores regalos del mundo. A la fierecilla es imposible no quererla aunque no haga regalos. Y ahora ella ya lo sabe... Por fin lo sabe. Sabe tántas cosas, siempre fue tan lista...
Me gusta verla relucir como ella reluce, relamerse como se relame. Helado de avellana/straciatella de café no nos queda. Helado de turrón y merengada de café no nos queda. Helado de noche de verano, sahara y terraza.
Helado de regalo improvisado en forma de viaje de trabajo.
Debería estar haciendo otra cosa pero sigo siendo una loca rebelde dispuesta a no dormir a cambio de una cerveza, una cena al aire libre, patatas aliñadas.
Alíñame, sálame, desatorníllame, desquítate. Jugamos con las palabras. Jugamos por la vida.
Las historias que nos gustan, me dice.
Las historias que nos gustan son las buenas: las que salen bien, "sin dramas esta vez".
Como la suya: embarcadero con estrellas.
Me debe una visita y yo a ella cosas que nunca seré capaz de pagarle.